style="font-size:15px;"> * * *
Так вот оно какое – бабье лето!
Совсем не то, что думалось вначале,
И по нему напрасно мы скучали –
Идут дожди с рассвета до рассвета.
Нам кажется, что очень всё понятно –
То не дожди, а женщин наших слёзы.
Пусть не гремят порой осенней грозы,
Но эти слезы не вернуть обратно.
Ах, женщины! Они так горько плачут,
Что хочется помочь и успокоить,
Немного приласкать и всё такое,
И эту жизнь чуть-чуть переиначить.
Но нам не переделать бабье лето,
Оно такое – сами виноваты.
И не зависит от какой-то даты –
Идут дожди с рассвета до рассвета.
* * *
Что ж, осень, не забыла
Ты правила игры?
Под ноги расстелила
Печальные ковры.
Не видно золотого,
Всё больше чёрный цвет,
И шепчешь, что другого
Сегодня вовсе нет.
Что был холодный ветер
И в инее роса…
Но нынче даже дети
Не верят в чудеса.
А всё, что завтра будет –
Уже в календаре,
И замерзают люди,
Гуляя в октябре.
А солнца редкий лучик –
Случайность, только миг,
И вряд ли будет лучше,
Но я к тому привык.
Темнеет лист упавший,
Сливается с землей,
И холодно ромашке
И кашке полевой.
И холодно и скучно,
Склонилась голова,
А осень равнодушно
Берёт свои права.
Всё пасмурнее утро,
Короче светлый путь,
Поляна перламутром
Не светится ничуть.
Что ж, осень, всё, как надо,
Не врут календари.
Уснула солнца радость
До летней до зари.
* * *
Смотри,
знакомым с детства клином
Летят по небу журавли
За самый краешек земли
С привычным криком
журавлиным.
За что они прощенья просят,
О чём тот крик летящих стай?
Чей сердца стук с собой уносят,
Кому услышится: «Прощай»?
И мой журавлик тоже где-то
Расправил в облаке крыла,
Его дорога позвала,
И он кричит, прощаясь с летом.
С надеждой смотрим стае вслед.
Мы знаем, что она вернётся.
Вот только кто её дождётся –
На
