бумажку с номером, смяв и раздражённо пихнув в карман свободной рукой. – Перекупщики. В последнее время достают всё чаще.
– Ещё бы. Это же коллекционная тачка. А ты ездишь на ней по городу… Неужели нет служебной машины? – вновь не сдержала Лора слишком личного вопроса. Зато, как только Рик открыл багажник и на неё дунуло бензином, прояснился хотя бы источник запаха от его одежды и рук.
– Я предпочитаю эту, – безразлично пожал он плечами и загрузил пожитки Лоры. – Садись.
Последнее слово прозвучало немного повелительно, но не так, как грубил Адлер, а скорее по-учительски. Поставив в голове ещё одну галочку, Лора послушно уселась на пассажирское сиденье, кинув рюкзак на колени. Медленно и со скрипом, но у неё формировалось хоть какое-то представление о Рике, правда, напротив почти каждого пункта стоял жирный вопросительный знак.
И салон никаких деталей не добавил: ни брелоков, ни даже ароматизатора, чтобы убить бензиновый душок. Только старая кассетная магнитола вызвала приятную ностальгию по лавке тёти Шаисты, где часто звучала восточная музыка именно с кассет. Тоска больно кольнула в области груди, на секунду забрав дыхание. Сколько лет она не видела тётю вживую, довольствуясь звонками и скайпом?
– Что-то не так? – вырвал Лору из тягостных мыслей низкий голос Рика, видимо, заметившего, как изменилось её лицо. Громко взревел старый двигатель.
– Всё отлично. Кое-что вспомнила…
А ведь и действительно вспомнила! Что когда в последний раз говорила с тётей по телефону, как раз подходила к станции метро. И что-то было не так с подземкой, именно с грязными бетонными ступенями. Выбивалось.
– Рик, а ведь и впрямь есть пропавший человек, – удивившись самой себе, пробормотала Лора, напряжённо вспоминая тот день и вглядываясь через лобовое стекло на оживлённые улицы. – На станции Паули, которая у стадиона Миллентор, всегда куча попрошаек. Я за год к ним так привыкла, что в лицо знаю. Но один парнишка… Его сложно было бы забыть.
– Продолжай, – торопливо шепнул Рик, небрежно управляя автомобилем и успев бросить на Лору беспокойный взгляд: – Чем он был особенный?
– Он играл на гитаре. Всегда. Вот стоит подойти к метро, и слышишь его ужасно фальшивое бренчание. А ещё у него лицо было татуированное, знаешь, под скелет. Вроде маски Санта Муэрте, – попыталась Лора объяснить, но в итоге махнула рукой: – Неважно. В общем, примерно неделю назад я подходила к метро и поняла, что музыки нет. И на следующий день тоже. Я не слышала этого гитариста уже неделю, – она неловко замолчала, потому что вслух всё это прозвучало довольно глупо.
– Это…
– Знаю, да. Это может ничего не значить. Подумаешь, бродяга простыл. Или переехал в другой район, или…
– Или это и впрямь зацепка, которую стоит проверить, – обнадежил Рик. – Что ещё про него помнишь? Он из иммигрантов?
– Точно не скажу, эта татуировка мешала рассмотреть лицо, но волосы
