костер,
Но не разойдутся эти трое,
Ведь для вечной встречи там они
Остаются в пелене заката,
Молний блеск и призрачны огни,
За талант жестокая расплата.
И в зеркале разбитом только тень,
Из тысячи теней ее б узнала,
И странный сон, дождя ночного песнь,
Вино на дне разбитого бокала..
Что это было, что приснилось мне,
И с четверга на пятницу, о боже.
И повторится этот сон во сне,
И задохнусь от зноя и от боли…
Памяти Аркадия Кутилова
Бродяга у костра на пустыре
Писал стихи на утренней заре,
И вдруг увидел ангела вдали,
И вспомнил о надежде, о любви.
– А ты не заблудился? – он спросил,
– Дай закурить. Но ангел не курил.
Присел к огню и спрашивал опять
Как может он талант свой пропивать?
Нашел ему подругу, но сбежал
Бродяга от нее и вновь пропал.
Он к вольной жизни так тогда привык,
Что ангел растворился, и поник.
И вдруг на небесах его он встретил,
Сначала не узнал и не приметил,
Откуда тут такие, почему?
Но Моцарт подошел тогда к нему,
И долго слышал дерзких строк накал
И рукопись так бережно листал.
– Могу ли чем-то вам, друзья, помочь?
– Неси ее на землю в эту ночь,
Профессор ищет эти строки там,
Отдай ему, и пусть подарят нам
Его творенья. Ангел онемел,
Он так лететь на землю не хотел,
Но отказать он Мастеру не мог.
– А как же ты, твоих не вижу строк?
– Я все сказал, он затерялся тут,
Но строки эти пусть не пропадут.
– Подумай о себе, они там ждут.
– Они все знают, любят, берегут.
И так настойчив в этом споре был
Тот, кто другого творчество любил.
Мочал бродяга, он не мог понять,
Как можно не себя, его читать?
Как можно о чужих стихах радеть,
Ведь он смирился —так жестока смерть,
И вдруг такая встреча в поздний час,
И у костра они сидят сейчас,
Листают книгу там «Скелет звезды»
И обсуждают годы и труды.
Не время, не пространство не страшны
Для двух поэтов, только лик Луны
Осветит снова этот тяжкий путь
«Скелет звезды», забыться и заснуть,
Профессор в монитор уткнулся вновь.
Он правил эту рукопись всю ночь
И Чудотворца зря благодарил,
Тот
