оценивающим взглядом.
– От тебя убудет, что ли? – спрашивает его учительница.
– Я, вообще-то, за журналом пришел…, – тянет он недовольно.
– Ну, и хорошо! – она протягивает ему журнал, – Я уже закончила. Бери. И Идите!
Он подходит ближе. Моя душа сжимается в комок. Берет журнал, разворачивается на каблуках и идет в сторону двери.
– Иди за ним, – говорит Есения, – Он у нас редкая бука!
Глава 6. Больше не одна
Иду за «редкой букой» по пятам и надеюсь в душе, что он меня не узнал! Как не хочется начинать свою новую жизнь с моего разоблачения! Боже, пожалуйста, не дай этому случиться!
Я прямо вижу, как мы заходим с ним в класс, ловим удивленные взгляды учеников, и он произносит во всеуслышание:
– Смотрите кого я привел? Теперь и у нас в классе будет собственное чучело!
О, нет! Сердце мое готово выпрыгнуть из груди! Я так надеялась, что все у меня будет хорошо на новом месте, а тут такая подстава! За что? За что???
Я ничего вокруг не замечаю. Бреду понуро, уткнувшись в его широкую спину взглядом и пытаюсь смириться с судьбой… Вспоминаю, как мы с ним спускались с крыши, и эта же самая спина была для меня настоящим щитом от превратностей мира. А теперь? Теперь это бич, занесенный над моей головой…
Он входит в класс. Я замираю в нерешительности, не смея переступить порог, слежу за ним исподлобья, жду подвоха. Жду долго, но, видимо зря… Он мимоходом кидает на учительский стол журнал, молча проходит среди рядов парт, падает на свое место и отворачивается к окну. Я выдыхаю. Беру себя в руки и вхожу!
– Здравствуйте, – говорю я негромко, обращаясь к учительнице, сидящей за столом, – Я Настя Смирнова…. – неловко-то как, – Новенькая…
Это слово я сказала максимально тихо, фактически одними губами, но оно разнеслось по помещению, подобно грому, и эхом отразилось от стен. Класс замер, все головы повернулись ко мне.
– Хорошо, – говорит учительница, – Садись на свободное место. Скоро начнется урок…
Я осматриваюсь в поисках свободного стула, стараясь не встречаться взглядом у учениками, прохожу, опустив голову в центр класса и приземляюсь за третью парту, рядом с какой-то миловидной девчонкой.
– Привет, – говорит она весело, – Меня Ксюша зовут! А тебя Настя, да?
Я киваю.
– Будем знакомы, – улыбается она, протягивая мне свою руку, – Ты из какой школы?
– Я? – теряюсь я, не хочу отвечать, не хочу даже думать о своем личном маленьком аде, хочу оставить его далеко в прошлом и никогда не вспоминать о нем, не поминать в суе.
Все гамма чувств, видимо, отражается на моем лице, потому что Ксюша, очень быстро переводит тему.
– А, знаешь, не важно! Расскажешь потом! Сейчас уже звонок будет! У нас английский! Доставай тетради!
И правда, всего мгновение спустя раздается громкая трель звонка, разносится по коридору раскатистым эхом и затухает где-то вдалеке.
– Итак, –
