о главном самомНет ни единой строчки.
Я заберу платёжки —
Дорого нынче греться,
То ли скребутся кошки,
То ли разнылось сердце —
Видно, уже устало
Ждать, что тебя я встречу,
Воздуха стало мало,
Словно не кровь, а кетчуп.
Завтра зайду на почту —
Мне ничего не надо:
Девушка, по квиточку
Осень с доставкой на дом.
Божий сон
Был грозный старец в золотом,
– Ты кто такой? – спросил он строго,
– Я божий сон о нём самом,
И потому не верю в бога.
Но если он на свете есть,
Я у него прощу прощенья,
Кто был крылат, да вышел весь —
Тому ни рая, ни крещенья…
– Прощаю, – бог ответил мне, —
И потому не уничтожу,
И крылья на моей спине,
Как зубы, резались сквозь кожу.
Когда не пишутся стихи
Когда не пишутся стихи,
Скажи себе:
– И слава богу!
Возьми с собой рюкзак в дорогу,
Чтоб были лёгкими шаги.
Беги, куда глаза глядят,
А лучше уезжай на скором,
Оставь родню, друзей и город,
Пропахший тленом сентября.
И там, куда уедешь ты,
Придумай жизнь свою сначала:
Чтоб женщина тебя встречала —
И ночь, и развели мосты.
Придумай счастье и покой —
И всё когда-нибудь срастётся:
В чужом окне чужое солнце —
И город за окном чужой.
Обломок
Любимый, но больной уродец,
Почти забытый – но живой,
Души заплёванный колодец,
Как после раны ножевой,
Болит, скулит и кровоточит,
В предсмертной муке корча рот —
И засыпать мешает ночью,
И вытянуться в полный рост.
Там ничего не происходит —
В пустыне этой ледяной,
Он не живёт и не уходит —
Как некурабельный больной.
Живя одной лишь только волей,
Не узнаёт своих родных,
Всё так же мучаясь от боли,
Всё так же мучая других.
Один лишь только смертный холод
Ему спасение сулит,
Души малюсенький обломок —
А как болит. Ах, как болит…
Как тяжело встречаться взглядом,
Запретных избегая тем,
С ним, умирающим, быть рядом,
Ушёл – и стало б легче всем.
Маленький человек
Где-то в глубинах глаз,
За арматурой век
Спрятан в любом из нас
Маленький человек.
Тот, кто ходил в кино
С мамой по выходным,
Тот, кто не пил вино,
Тот, кто не знал вины.
Тот, кто прощал врагов —
Стоило попросить,
Тот,
