Будить не надо. Виктория Францева

      Вот он – колодец в милой Евпатории.

      В нём не испить воды.

      Мой прадед шил ушанки и картузы тут,

      И ждал беды.

      Он выходил молиться по субботам

      И шёл просить,

      Чтоб хуже не было, а лучше – не мешало бы,

      Что говорить…

      А время катится, несётся и торопится.

      Темно в глазах —

      Не высох тот колодец, не испортился,

      Но пить нельзя

      Вода там неживая, не студеная,

      А в ней слеза.

      Да мощных вод подземных власть никчёмная.

      Судьба,

               судьба…

      О боже мой, как я боюсь поэтов,

      Страстей, легко словами облечённых..

      Их слов, во вспышке чувств произнесённых,

      Их букв, в порыве бури нанесённых…

      О боже мой, как дороги поэты

      Душе моей ещё немой как будто…

      В разврате слов, уже полураздета

      Как рыба ртом хватает воздух мутный.

      И не понять, кто речь наполнил метром,

      Кто размешал на том листе чернила

      И вечный двигатель моих раздумий

      Заполнил смыслом, ритмом и размером…

      О боже мой, как нам нужны поэты,

      Рифмующие то, что еле слышно —

      То теплится, то воет, то грохочет —

      И озаряет душу тихим светом.

      А боль так просит ей найти слова,

      Впустить в язык, дать ритм,