>
на безбрежный живой поток, поднятый
моей волей и мчащийся в никуда по багровой
закатной степи, я часто думаю:
где Я в этом потоке?»
Чингиз Хан (Виктор Пелевин «Чапаев и Пустота»)
– Маска!
– Что маска?
– Одень сейчас же маску, а то пожалеешь об этом, курва!
Противный лысый, как хуй, старикашка стоял перед Люсей и пристально заглядывал ей в глаза, нервно постукивая своей корявой палкой о тротуар.
– Что Вам ещё? – раздраженно спросила она, пытаясь уйти.
– Одень маску, сучка, я тебе сказал! Перезаражаешь нас всех тут, падла!
– Да пошёл ты, старый хрен! – злобно крикнула Люся прямо ему в лицо и сделала шаг в сторону.
Глаза старикашки налились венозной кровью, он противно хрюкнул, потом резко поднял свою палку и моментально расчленил её на две части, одна из которых представляла собой длинный шприц из стекла и металла, наполненный жёлтой прозрачной жидкостью.
– Leck mich ins Arsch! – истошно заорал он нечеловеческим голосом и направил острое жало иглы Люсе прямо в грудь.
Ещё секунда и последует укол, она закрыла от страха глаза и… проснулась.
– Берлинское время – 6 часов утра! – проинформировала радиоточка испуганную сновидением Люсю.
За окном шумел отбойный молоток и работал компрессор. У соседей почему-то во всю гремел безумный Рихард Вагнер. Она провела ладонью по потному лбу и вспомнила кошмарный сон, из которого насилу выбралась.
– Твою мать! Приснится же такое! – выругалась она вслух и встала, натягивая на себя шёлковое кимоно цвета бордо.
Люся подошла к окну и резко раскрыла шторы, да так и застыла от изумления от увиденного: по улице катила бесконечная танковая колонна, рядом с которой шли железным строем солдаты в странном красно-желтом камуфляже. По небу плыли огромные цеппелины и в воздухе мелькали везде миниатюрные дроны с горящими красными глазами.
Люся вновь закрыла глаза, потом сосчитала три раза по семь (так она всегда делала, когда ей было страшно или она нервничала) и вновь открыла глаза. Цеппелины никуда не исчезли. Танки тоже.
Из ниоткуда раздался невидимый металлический немецкий голос:
– Achtung! Achtung! Kameraden, impfen! Impfen!
– Что это ещё за хрень? – вопрошала Люся саму себя и вновь закрыла шторы.
На подоконнике назойливым пятном формата А4 белела тонкая пачка кем-то распечатанного неизвестного текста, озаглавленного следующим образом:
«Мишель де Монтень. Есть ли духовная жизнь у пидарасов?
Многие интеллектуальные умы интересовал этот, казалось бы, абсурдный вопрос. Причём тут пидарасы и духовная жизнь? Вроде всё так, а вроде и нет: сложно найти взаимосвязь между двумя этими понятиями, но такая взаимосвязь всё-таки есть, как ни странно.
Давайте начнём этот непростой разговор с времён глубокой древности человечества, – с мира эллинов и диких фавнов: известно, что греческий философ Сократ был известным пидарасом, о чём свидетельствует знаменитый силлогизм Аристотеля «Все пидарасы -смертны. Сократ – пидарас. Следовательно, Сократ-смертен». Этой античной ахинее уже тысячи лет и не стоит её воспринимать всерьёз. Многие несознательные граждане полагают, что раз жизнь у пидарасов яркая и весёлая, то и смерть у них такая же. Я не хочу разубеждать этих граждан в их глубоком заблуждении на этот счёт, ведь когда говорят, что «на миру и смерть красна», то мало найдётся желающих проверить это на деле, хоть и звучит это весьма красиво и изысканно. Так и с пидарасами. Взять, к примеру, историю знаменитого французского писателя Марселя Пруста, изысканного пидараса и бонвивана. Его радостная пидарасность сочится сквозь страницы его книг широкой безудержной рекой, но жизнь его отнюдь была трудна и трагична. Здесь не было места особому веселью и радости. Но в то же время если мы, как вдумчивые читатели, прошелестим страницами его великих книг и вникнем в их содержание, примерив на себя географию его скитаний от его родного провинциального Комбре до курортного Бальбека с экзотической персидской церковью, а затем, как правнуки Гаргантюа, насладимся его гастрономическими привычками, включающими в себя всевозможные изыски, начиная от легендарного и уже изрядно подзаебавшего всякого истинного прустиниста – печенья мадлен и, заканчивая, к примеру, жареной рыбой тюрбо, которую Пруст вкушал вместе со знаменитым омлетом матушки Пуляр среди развалин аббатства Мон-сен-Мишель, то, возможно, только тогда, мы, дети лжи и потреблядства, сможем насладиться тихой идиллией прогулки в сторону Сванна и тенью девушек в цвету. Однако, здесь мы должны
