к таинственной музыке и успокаивающему голосу, не говоря уже самих словах? Кажется, Ян что-то готовит. Пахнет базиликом и мягкой сливочной пудрой. Я обнаруживаю его за островком с выражением усталым, но всё же задумчивым. На нем тоже белая футболка. Она свободная, круглый вырез с эффектом растянутости и мелкими надрезами. Прежде мне не доводилось наблюдать за мужчиной на кухне, но могу с уверенностью заявить, что Ян, в руках которого острый разделочный нож с широким лезвием – самое сексуальное и возбуждающее явление в этом мире.
Когда он замечает меня, мои ноги тут же направляют окаменевшее тело вперед. Будто бы я не стояла вот так целую вечность, а только что появилась.
– Что готовишь? – спрашиваю я, направляясь к нему.
Ян опускает нож и протирает руки полотенцем.
– Пасту с курицей и грибами в сливочном соусе. Не против?
– Я не голодна, Ян.
– В этом я сомневаюсь. – Выдержав короткую паузу, он открывает стеклянные дверцы бара. – Что тебе налить? Виски? Вино? Есть ликер, джин. – Ян поворачивает ко мне голову. Его взгляд прожигает меня насквозь. А быть может, это всего лишь мое воображение. – Что ты предпочитаешь?
– То же, что и ты.
– Отличный выбор! – улыбается он и откупоривает знакомую квадратную бутылку с виски. Добавив два кубика льда, Ян протягивает мне мой стакан и берет свой. – За всё хорошее?
– Верно.
Первый глоток дается мне нелегко. Я закашливаюсь. Мне становится смешно и стыдно одновременно. Яна это тоже забавляет, но он, спасибо ему, сдерживает смех. Он возвращается к готовке, а тем временем, To The Moon & Back начинается сначала. Ян тянется к своему сотовому, что лежит на краю островка, но я осторожно протестую.
– Не надо. – Кусаю губу. – Песня красивая. И я спустилась, когда уже была середина, так что, дай послушать. – Я сажусь на один из трех барных стульев, и опускаю руки на выпирающую часть островка. Занимающийся приготовлением ужина хозяин дома прямо перед моим носом. – Ян, я получила деньги. – Он продолжает молча нарезать свежие шампиньоны. – Но ты отправил больше, чем мы договаривались.
– Пятьдесят процентов – испытательный срок. Плюс испорченные джинсы.
– Мы так не договаривались, – упрямо смотрю я на него. – Испытательный срок не оплачивается.
– У меня оплачивается. – Добавив шампиньоны в сковороду к кусочкам курицы, Ян расставляет ладони на гладкой поверхности стола и с такой внимательностью заглядывает в мои глаза, будто надеется в них что-то найти. Напряжение во мне растет, в затылке пульсирует. – Сколько тебе лет?
– Если бы ты потребовал мои документы, то знал.
– Тебя это не оставляет в покое, верно? – усмехается Ян.
– Просто не могу найти толкового объяснения. В сомнительных конторах требуют весь пакет, что имеется, а состоятельный человек, вроде тебя, даже фамилию не спросил. Просто впустил в свой роскошный дом чужого человека. Часто так делаешь?
– А
