е и посиделками во дворах.
Золото сентябрьского богатства тихо опадало с деревьев, устилая городские улицы багряно-жёлтым ковром, что шуршал от поступи и радовал глаз.
Вечера стремительно опускались на Москву, поэтому в девятом часу я спешно стучала каблучками по своему родному переулку сквозь сумерки. Уличное освещение рыжих ламп немного раздражало глаза. Осенью на импровизированных рынках торгашей становилось значительно больше, что немудрено – старики, лесники и садоводы в надежде продать плоды своего труда сидели на улице до последнего клиента. Пробегая каждый раз мимо, не видела ничего предосудительного в том, что в такое время они ещё не разошлись по домам. Но сегодня привычная картина изменилась, точней приобрела аранжировку. Вместо заезженных фраз "Девушка, берите грибочки!", "Яблочки домашние!", "Огурчики солёные, сама делала, девушка!" звучало:
"Низкий дом мой давно ссутулился,
Старый пёс мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Помереть, знать, судил мне Бог."
Заунывное и неумелое дёргание струн старой акустической гитары, щупальцами просачивалось в какофонию уличных звуков.
Стихи Есенина – мгновенно определила принадлежность звучавших слов. Я, вроде, слышала их в подобном исполнении на радио, но там всё звучало гораздо лучше и профессиональней. Подходя ближе, невольно замедлила шаг, рассматривая певца. Темноволосая шевелюра, покрытая шляпой с полями, бородатое лицо, дутая и изрядно потёртая куртка. Ниже смотреть – чего доброго – не рискнула. Видимо, мой пристальный взгляд не ускользнул от его внимания, и объектом дифирамб как-то резко стала я, а не бабулька с пионами напротив. Твою дивизию!
"Шум и гам в этом логове жутком,
И всю ночь, напролёт, до зари,
Я читаю стихи проституткам
И с бандюгами жарю спирт."
Уши тут же вспыхнули. На слове "проституткам" этот мерзавец мне, похоже, недвусмысленно подмигнул. Ах ты, кот мартовский!
Одарила подлеца суровым взглядом и ускорила шаг, чтобы поскорей миновать коридор из торгашей. Меньше, чем через минуту, к своему ужасу, поняла, что уличный певец двинулся за мной следом.
"Сердце бьётся всё чаще и чаще,
И уж я говорю невпопад:
– Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад."
Ускорилась, но мои пять шажочков на шпильке приравнивались к его единственному шажищу.
– Девушка, певцы нынче редкое и дорогое удовольствие, – вдруг произнёс он чуть насмешливо. – А я уже почти минуту пою для вас.
– А вас никто и не просил петь для меня, – фыркнула я, возмутившись. – И поёте вы к тому же фальшиво. Только гитару мучаете.
– Всё зависит от Музы, – парировал наглец, тихонько перебирая струны и продолжая следовать рядом. – Если она сварлива и неблагодарна, то творец терпит неудачи.
– Это вы про меня? – расширила от изумления глаза, но в ответ мужчина прыжком вышел вперёд и пересек мне путь:
"Я вспоминаю, тебя вспоминаю,
Та pадость шальная взошла, как заpя,
Летящей походкой ты вышла из мая
И скpылась из глаз в пелене янваpя."
Икнув от неожиданности, чуть подпрыгнула, вперившись шокированным взглядом в уличного певца. Чёрт, кажется, он не намерен так просто освобождать меня от своей персоны. Невольно огляделась по сторонам, уловив взгляды прохожих. Отлично, этот недосоловей устроил представление на всю улицу с моим участием. Какой позор!
– Прекратите хулиганить! – сердито рявкнула на него и, толкнув в грудь, снова вышла вперёд.
"Я ночной хулиган, у меня есть талант
Я крутой музыкант и я вечно пьян
Ты попала в капкан, а ключи у маман
У меня лишь наган и хороший план
Мы с тобой улетим куда захотим
Дерева посадим и детей родим"
– Сколько?! – резко притормозила я и певец врезался в спину. Струна плачевно взвизгнула, а я чуть не получила грифом по плечу.
– Детей? – растерялся певец.
– Денег! – возмущение набирало обороты.
– Две сотни, – не церемонясь, выдал наглец и улыбнулся.
Невольно оценила содержимое его рта – на удивление белые и ровные. Либо ему чертовски повезло, либо уличное пение самая высокооплачиваемое хобби в мире. Хотя, если он у всех так вымогает деньги, то всё понятно.
– Вы
