не сразу, а когда ответил, голос у него был глухой и тихий.
– Что?
– В книге сделала запись Рыбалко Дарина? – быстро спросила я.
– Откуда ты знаешь?
– Ее разыскивает двоюродная сестра. Это та самая девочка, что была на кладбище, когда мы с тобой охотились за Странником, помнишь? Она знает меня, учимся вместе. И вот, написала в «Инстаграм». Просит отыскать сестру. Фотка Желанной – последнее, что та прислала ей, перед тем как пропала. Однокурсница сбросила ее мне.
– Дарина Рыбалко мертва, – сухо ответил Марьян, – можешь так и сказать.
– Но мы узнали, у кого сейчас книга. И почему ты уверен, что Дарина мертва?
– Люди из обычных не могут писать в Желанной. Если они делают записи, то им приходится платить за это своей жизнью, иначе ничего не сработает.
– Тогда книга там, где Дарина умерла… – растерянно пробормотала я.
– Нет. Книга у того, кто убил Дарину. Или у того, кто ей эту книгу дал.
– Значит, надо найти того, кто убил Дарину. Очень просто, – проговорила я.
– Хорошо, давайте попробуем найти того, кто убил Дарину, – сказал Марьян. – Это один из наших, Вартовых.
– Я завтра постараюсь увидеться с двоюродной сестрой Дарины и все узнаю, – пообещала я.
– Ты ничего не узнаешь. Такие вещи не делаются у всех на виду, – мрачно сказал Марьян.
– Но мы попробуем.
– Будьте осторожны.
– Мы будем.
Глава десятая. Мирослава
В мастерской прадеда Матвея царил полнейший хаос. Сундуки открыты, сухие травы высыпаны из мешочков прямо на пол. Сами матерчатые мешочки валялись на столе, а сверху – разорванные в клочья страницы прадедовских тетрадок.
– Какой ужас… – испуганно прошептала Снежана, замерев на пороге и не решаясь войти. – Кто это сделал?
– Тот, кто забрал Желанную. Я бы еще порасспросил Скарбника, о какой твари он говорил, – сказал Матвей, осторожно продвигаясь вглубь мастерской. Он потер перебинтованное запястье, которое расцарапал котяра, и перешагнул через рассыпанные черные бусины.
– Посмотри, что они написали над печкой. Вывели прямо углем, – проговорила я и ткнула пальцем в кривую надпись.
Казалось, что писал пьяный, – буквы заваливались, в словах была куча ошибок.
«Мы убем тибя, видьмаче», – было накорябано на побеленной стене.
– Действительно, твари, – ответил Матвей.
Все тетради его прадеда Стефана были разорваны в клочья. Собирать эти крошечные бумажные кусочки не было никакого смысла. На это ушло бы не меньше года, мы давно бы уже легли в могилы, уничтоженные Желанной.
– Есть у меня еще одна тетрадь, она в хижине прадеда. Туда они точно не сунутся, – заметил Матвей, сгребая со стола весь мусор. – Я разберу это, может, завтра. Пойдем спать. Но сначала, Мирослава, позвони той девочке,
