Черное Солнце. Илья Ставровский

      Мы как песок на берегу морском,

      Сегодня здесь, а завтра волны смоют,

      Поэтому жалеть нам ни о чем

      Поверьте мне, друзья мои, не стоит.

      Не стоит горевать о том, что жизнь

      Проходит слишком быстро, моментально,

      Ведь сколько ты об этом не тужи,

      Исправить это в общем нереально.

      Не стоит слишком много придавать

      Значения всем потерям и обидам,

      Зачем впустую время нам терять,

      Его все меньше, это всем нам видно.

      Любите тех, кто любит Вас, всегда,

      И каждый день говорите им об этом

      И если в дом к вам вдруг придет беда,

      То может быть, вы станете поэтом.

      Мы как песок на берегу морском,

      Сегодня здесь, а завтра волны смоют,

      Поэтому жалеть нам ни о чем

      Поверьте мне, друзья мои, не стоит.

      Летучий голландец, летучий голландец,

      Один ты, подхваченный ветром скиталец,

      Погибель несешь всем, кто видел воочию

      Твои паруса в бурю днем или ночью.

      Что сталось с тобой, что с командой твоею,

      Что песни горланила, лезя на реи,

      О том, что ни черт и не бог им не брат,

      И та, что всегда приводила назад,

      Тебя к берегам Амстердама родного,

      Где ждали их жены и дети, чтоб снова

      Лишь выгрузив груз и проверив, как дома,

      Отправиться в плавание, снова и снова

      Навстречу муссонам, навстречу пассатам,

      Навстречу китам и тюленям усатым,

      Навстречу штормам и пиратам английским,

      Навстречу всему, что казалось им близким,

      Понятным, знакомым, извечным и верным,

      Так близким отцам их и дедам безмерно,

      Что жизнь, да и смерть, без морей и ветров,

      Из них был представить никто не готов.

      И вот после смерти они все с тобою,

      С тобою опять в этом проклятом море,

      Несутся  под ветром на рифах и реях,

      Нисколько о том, что мертвы не жалея.

      И дай нам всем бог, вы уж лучше поверьте,

      На них быть похожими в жизни и в смерти.

      Прости меня за все мои ошибки,

      Прости меня за все мои грехи.

      Прости за неуместные улыбки,

      Прости за все фривольные стихи.

      Прости за все растраченное время,

      Которого так мало нам дано,

      За всё на землю пролитое семя,

      Ведь прорасти ему не суждено.

      Прости за то, что я в тебя не верил,

      Как впрочем я не верил и в себя,

      И дни, что ты так скупо нам отмерил,

      Я часто слепо тратил не любя.

      А я прощу тебе свои страданья,

      Свои бесмысленные поиски мечты,

      Наивное покоя ожиданье,

      Все то, что обещал, но не дал ты.

      И может быть, за той чертой последней,

      Которая все ближе с каждым днем,

      Меня ты встретишь, примешь и утешишь,

      И будет все, как быть должно потом.

      Мы ни о чем тебя не просим

      Не поминаем имя свято всуе.

      Но если ты пошлешь нам

      Осень, так золотую.

      С кристально ясным от солнца

      Полднем, уже не жарким,

      С полями, полными стогами,

      По доброй жатве.

      И вечерами под треск цикады

      И звон гитары,

      Чтоб нам казалось, что мы с тобою

      Совсем не стары.

      Пусть будет осень такою долгой,

      И без морозов.

      Избавь нас, боже,

      и от артрита и от склероза.

      И дай

Скачать книгу