махивало на мои мечты, однако, как говорит одна известная, но видоизмененная поговорка «на кого учился, там и пригодился». И вот я, молодой парень, сижу у заведующего отделением с толстенной пачкой рекомендаций и небольшими порывами к работе в лечебнице. Что самое интересное – моё собеседование, в общем-то, прошло в пределах 5-ти минут, большую часть из которых заведующий напоминал мне о том, что ни при каких условиях нельзя вслушиваться в истории этих душевнобольных людей, потому что в своём мире они могут на придумывать поистине гениальные сюжеты, только вот, правды от них будет как от козла молока – ноль. Естественно, после разговора я настойчиво кивнул головой и в тот же день приступил к оформлению.
Шли годы, работа не сказать, что была рутинной, но мне начинало всё это порядком под надоедать, пока однажды я не решил выслушать бедного старика, попавшего в психиатрическую больницу, как он сказал, случайно и неправомерно.
Выслушав одну историю, я задал себе вопрос: а о чём мне расскажут другие? И, естественно, я занялся собирательством. Заведя толстую тетрадь мне предстояло записывать истории пациентов о их жизни, о том, что они в принципе помнят и, наконец – узнать ту самую историю, из-за которой они попали в лечебницу, но уже не из документов больницы, а из самих уст больного.
В последствии я был подвержен критике со стороны своих коллег и руководства. Меня уволили под предлогом незаконного сбора информации с использованием служебного положения.
К счастью, мне удалось собрать некий архив историй пациентов, которые, к слову, и запечатлены в моей книге. Но вынужден предупредить, что все истории будут завуалированы и слегка романтизированы лишь для того, что это всё-таки не биография, а, скажем, художественное чтиво. А верить в написанное или нет – Ваше право.
Также, хотелось бы сказать, что, прослушав все истории, я сделал то, что, в последствии, заставило меня смотреть на всё рассказанное мне с иной точки зрения, но об этом я расскажу в своей последней книге из этой серии.
Приятного чтения!
*============*
Волонтёр
*============*
Глава 1.
Я одинок.
Он был обычным человеком, проживающим в простом городе Московской области. Город Красногорск был для него чем-то большим, чем для иных жителей. И вправду, он никогда не выезжал за пределы своего места обитания, считая, что всё, что окружает его рано или поздно исчезнет, и будет только он, его 15-ти этажный дом, и его однокомнатная квартира.
Он достаточно часто выбирался на улицу, чтобы вкусить запах ароматных духов проходящих мимо прохожих. Слышать стук каблуков по неровно асфальтированной дороге. А этот прекрасный детский смех – «будоражит».
Он любил гулять, но более того – любил свою работу. Странный человек, подумали бы его друзья, но увы, у него таковых не было.
К 12 часам дня он уже стоял у входа в детский хоспис. Его улыбка сверкала почти также ослепительно, как и бейджик на груди с надписью «волонтёр». День начинался всегда одинаково: выслушать от врача основные задачи, которые, к слову, почти всегда включали в себя проветрить палаты, пообщаться с детьми на предмет каких-либо надобностей, и проверить исправность работы аппаратуры.
Ему нравилось проводить время с детьми, ведь своих спиногрызов у него никогда не было, и, как он считал, не будет.
Многие окружающие его коллеги замечали его стремление помочь детям, и всегда уважительно отзывались о нём не только как о профессионале, но и как о человеке.
– Смешная ситуация – говорил он – я один. Бог не дал мне возможности иметь детей. Видеть их улыбки утром в постели, готовить им завтрак и собирать в школу. Но Бог дал детей тем, кто отправляет их в детские хосписы, под тем предлогом, что им там будет гораздо лучше. Смешно…
Он часто рассуждал на подобные темы, с пристрастием разглядывая играющих на детской площадке детей.
– Я о-ди-нок…
Глава 2
Друг.
Шёл очередной день его работы в хосписе. Не сказать, что он был счастлив, каждый день приходя на работу. Напротив, бывали дни, когда он с опаской ступал на порог разукрашенного в бело-красный цвет здания. Эти дни он называл печальными, скорбными – когда кто-то из детей «уходил» в путь, из которого никто и никогда не возвращался. Он часто грустил по этому поводу, устраивал поминальные вечера вместе с работниками и узнавал о месте захоронения ребёнка, чтобы навещать его и следить за могилой. К слову, таких детей у него было уже пятеро. Пятеро детей умерли за его недолгую «карьеру» в хосписе, и, он всех их помнил по именам – Женя, Саша, Кристина, Дима и Егор.
Случилось и такое, что после смерти Димы он на некоторое время покинул хоспис, поскольку не мог, как ему казалось, больше видеть угасающие
