Отложил на вечер. Пьяным или даже с запахом принципиально за руль не сажусь. Есть, конечно, связи в ДПС, да и так, с помощью вечнозеленых пиндосских президентов можно многое решить. Только, как говорится, береженого Бог бережет, а небереженого конвой стережет.
Встретились на открытой веранде огромного ресторанно-банного комплекса. Давным-давно, когда дядя Вова еще вел тренировки в спортзале одной из наших окраинных шараг, негласным штабом группировки был ресторан «Русь». Располагался он удачно. Сто метров от районного околотка, на краю заросшего непроходимыми дебрями сквера имени Сталина, в глубине подконтрольного нам жилого квартала. Менты туземные были прикормлены, окрестности еще в детстве исследованы вдоль и поперек, а в сквере оказалось удобно вразумлять неразумных хазаров.
Потом «Русь» сгорела. На крепость она мало походила, и от бутылок с коктейлем имени товарища Молотова, брошенных твердой рукой краснополянинских бойцов, защитить нашу малину не смогла. И тогда стали собираться в банях. Скинулись, выкупили хозяйство вчистую, пристроили кабак и небольшую гостиницу «только для своих». Там тоже хорошо. Почти центр города. Рядом две магистрали… Но я, как, наверное, и все остальные оставшиеся в живых ветераны-хулигангстеры, нет-нет да вспоминал с ностальгией любезный моему сердцу ресторанчик на окраине.
Тренер погрузнел. Расплылся, отрастил пузо, обзавелся бульдожьими щеками и мешками под глазами. От былого резкого и непредсказуемого лидера наглых и голодных волков с окраины остались только набитые кулаки и глаза. Серые, даже стальные. Острые, бляха от ремня, как два кинжала. Смотрит, и кажется, он тебя до трусов просветил. Всю душу твою вынул, измерил и обратно сунул.
Но нас, старых, дядя Вова любил. Мы, один за другим, отваливали в сторону, легализовались, становились законопослушными бизнесменами. Нам на смену приходили новые бычки из спортзалов в подвалах облезлых хрущевок. Но мы, первые, всегда, в любой момент могли запросто ввалиться к тренеру домой и просить о помощи. И он помогал, если мог. А возможности его даже он сам плохо представлял. Посидит, мозгами пораскинет, достанет старую «нокию» с монохромным экраном, скажет кому-то пару слов, и проблемы тают как в небе дым. Реальный Дон Карлеоне, блин.
– Банк есть такой, «МТР», что ли, называется, – вполголоса, притянув меня поближе, сказал тренер. – Знаешь? Так ты съезди туда, побазарь по-человечачьи. Контора реальных пацанов московских, а за смотрящего у нас здесь кореец сидит. Правильный кореец, не та курва… Ну, ты понял.
Я хмыкнул. Похоже, слухи об обиде шефа могли быть правдой.
– Чувак из барыг, но лавэ рубит и отвозит без рамсов. Пацаны им довольны, так и ты… ну без этих твоих… шуточек. Он в курсах, что тебе надо помочь.
Вот так. Все просто. А я чуть голову себе не сломал, выдумывая способы спасти свою строительную фирму. Кризис, чтоб ему пусто
