слетают на ветку,
словно листья, слова, —
в них ищу я ответа:
ты права ли, судьба?
Что спасла от напасти
налетающих слов,
дав огромное счастье!
Как же мне повезло!
Не предаст, не изменит,
поведёт дальше всех!
Не спасёт… Но заменит
боль, сомненья и смех.
От тех мук вдохновенья
я, спасаясь, пишу!
И в такие мгновенья
жизни суть нахожу!
Я хочу равновесить,
поражаясь подчас,
что могу слить всё вместе:
смерть, рожденье и… нас.
04.02.20
О судьбе
Как странно нить судьбы извита,
как на неё надежды нет:
то к славе вознесёт избитым,
то к нищете во цвете лет.
Соломинкой плывём по рекам,
утратив юные мечты,
с надеждой встретить человека
и море личной суеты.
Коварная и здесь изменит
семейной жизни океан,
потом вдруг рухнет на колени —
собрать осколки по волнам.
А счастье нежно так и зыбко,
его бы нянчить, как дитя,
цветком счастливейшей улыбки
и даже много лет спустя.
Но гнёт на жизненной дороге
не даст истерзанной душе,
забыв на время о тревоге,
отдаться счастью в шалаше.
Куда-то гонит неизбежность,
покоя не даёт печаль.
Мы забываем вскоре нежность,
как и немодный уж хрусталь.
Пытаясь склеить, что разбито,
киваем часто на судьбу,
что, мол, не тот размотан свиток
Творцом когда-то поутру.
Судьба коварна, многолика,
она изменчива в плечах,
бывает нежною и дикой,
но гаснуть не спеши, свеча!
05.03.17
У судьбы на пороге…
Я стою у судьбы на пороге,
вспоминаю прошедшие дни
с чувством странной какой-то тревоги,
что смятенью и боли сродни.
Там, давно, где девчонкой смешливой
и не знавшей о бренности дней
задавала вопрос справедливый:
«Канет жизнь в беспросветность теней?»
Жизнь моя проносилась, летела —
недосуг было мне осознать:
а сбылось ли всё то, что хотела,
и довольно ль того, что я мать?
Но по-прежнему в сердце тревога
не даёт моим мыслям взлететь:
И зачем я стою на пороге —
неужель чтобы только стареть?
