молчание за согласие. Но не успеваю я и рта открыть, как он поднимает чемодан и исчезает за дверью. Я чуть не рычу и шагаю вслед за ним. Ставлю ногу между вагонами и тут осознаю, что следующий шаг сделать не могу. Пол подо мной ходит из стороны в сторону. Закрываю глаза, мысленно ругаю себя за трусость, но ничего не предпринимаю. Так и стою с закрытыми глазами между вагонами, как дура. Проходит минута, но мне кажется, что час, не меньше. Он хватает меня за локоть (за больной локоть!) и сильно тянет. Наконец, я шагаю.
– Спасибо, – со злостью бурчу я.
– Да не за что! Пойдёмте я Вас доведу. Какой у Вас вагон?
– Я не пойду!
– Да ладно Вам! Пошлите, мне не сложно.
– Нет!
– Не бойтесь, я возьму Вас за руку.
– Спасибо, не надо! – грубо отвечаю я и на всякий случай хватаюсь за свой чемодан. – Я никуда не пойду! Всё! Я пришла! Спасибо… блин! – и тихо добавляю, но он явно слышит: – Вот пристал!
– Ну как хотите! – он пожимает плечами и уходит.
Фух, отвязался! Я оставляю чемодан в тамбуре и прошу проводницу этого вагона, женщину неопределённого возраста, открыть дверь в Смеловской. Объясняю, что опаздывала и вошла не в тот вагон. Она недовольно хмурится. Приходится признаться, что боюсь идти между вагонами. Проводница недоверчиво хмыкает, но соглашается. Остаюсь стоять в тамбуре до самой остановки. Какой-то день адской неловкости!
Пишу Лизе смску: «Цербер отпустил. Села на поезд. Как всегда, с приключениями. Завтра ночью буду у тебя, на девичник успеваю». Подруга не отвечает. Я представляю, ей не до того. Теперь всю неделю вместо безмятежных процедур по наведению красоты, она будет бегать по магазинам, обзванивать гостей и решать вопросы с ведущими и фотографами.
Вскоре поезд тормозит в Смеловской. Вагоновожатая открывает дверь. На перроне стоит человек пять, готовые к немедленной посадке. На маленьких станциях всегда так, будто в армии: пока горит спичка, ты должен успеть запрыгнуть в поезд и загрузить десяток набитых вещами тюков. Кстати, это странно, но чем меньше остановка, тем больше у пассажиров вещей. Сколько раз замечала, москвичи ездят с одним чемоданчиком, ещё меньше моего.
– Да подождите вы! – ругается проводница на взъерошенную женщину, уже взгромоздившую клетчатую сумку на нижнюю ступеньку. – У меня ещё выходят.
Я спрыгиваю на низкий перрон и чуть не спотыкаюсь о нагроможденные сумки. Проводница подает мне чемодан.
– Спасибо вам большое! – улыбаюсь я.
– Иди быстрее, не успеешь! – отмахивается она.
Перрон оказывается чуть ли не меньше метра шириной, а народу стоит целая куча. И чего они тут все встали?! Хватаю чемодан за ручку и несусь. Снова! Не знаю, из какого вагона я вылезла, но нумерация у поезда с хвоста, а мой вагон третий, так что вагонов десять пробежать нужно точно. Бежать быстро получается с трудом – люди не смотрят на меня, не видят, что нужно пропустить, поэтому я либо толкаю их, либо громко кричу, когда хватает дыхания. Пробегаю мимо вагонов, где проводники уже держат флажки
