мне, что в рассол для консервирования помидоров она в этом году добавит чеснок, морковку, лук, горошек душистого перца, семена укропа и…
Что было после «и» я даже слушать не стал! Ее рассуждения на кулинарную тему – это стихийное бедствие, которое невозможно предвидеть или предотвратить, а нужно просто переждать и ни в коем случае не перебивать, потому что это чревато ночевкой на диване в зале. Так что я переключился на дорогу и приготовился терпеть ее болтовню где-то минимум с полчаса, но, увидев, что давно пора заправиться, а то до Москвы можем не доехать, понял, что придется рискнуть жизнью или, по крайней мере, сегодняшней ночью.
– Нужно на заправку свернуть, а то бензин почти на нулях, – сказал я.
– И куда ты раньше смотрел? – недовольно спросила жена, злясь и от того, что я ее все-таки перебил, и от того, что я оказался таким невнимательным водителем.
– А у нас что, в дачном поселке автозаправочная станция имеется? – удивился я и попросил: – Покажи!
– Да ну тебя! – отмахнулась она. – Мог на выезде из Боровска заправиться!
– Ну, прости! Вовремя не заметил! – покаянно сказал я, но она только фыркнула.
Пока я заправлялся, она активно копалась в своей сумке и, когда я сел в машину, сказала расстроенным тоном:
– Саша! Я мобильник на даче забыла! – и попросила: – Поехали обратно! Не сегодня завтра должен один очень выгодный заказ подвалить – некая солидная фирма собирается свой юбилей отмечать, а я вне доступа.
– Эк тебе, дорогая, головушку напекло! – не удержался я. – Грабли и прочие причиндалы ты убрала, зато свое основное орудие производства благополучно забыла. Ты сама подумай, если мы сейчас на дачу вернемся, то в Москве окажемся уже за полночь! Ничего! В следующий раз повнимательнее будешь!
– Саша! Заказ сорвется! – настаивала она.
– Все равно возвращаться не буду! – стоял я на своем.
Ну не говорить же было о том, что сегодня вечером станут транслировать матч боксеров-тяжеловесов, который я ни в коем случае не хотел пропустить и планировал под пиво тихонько посмотреть на кухне, чтобы не мешать ей.
– Ты меня просто убиваешь! – гневно воскликнула она.
Маруся продолжала что-то говорить, но ее остальные слова потонули в грохоте, который современная молодежь ошибочно считает музыкой, и на пустую в этот час бензоколонку со стороны Москвы въехала настоящая дискотека на колесах. За рулем ее небрежно развалился Максим, сын еще одного нашего соседа по даче. Увидев наш мини-вэн «Киа», он приветливо помахал нам рукой и пошел к окошечку станции.
– Опять этот Мажор едет веселиться на папашину дачу, значит, грохоту будет на весь поселок, – хмуро буркнула Маруся.
– Нам это спать не помешает, потому что в Москве ничего не слышно, – небрежно бросил я.
– И как у такого приличного, порядочного человека мог вырасти сын-оболтус? – вздохнула она.
– Брось! –
