вокруг будто включили – это сидящий впереди меня соскочил с лошади.
Вот оно что! Я оказывается сижу верхом, руки связаны за спиной, ноги тоже – петля охватывает лодыжки и протянута под лошадиным брюхом. Тряпка, которой тыкали меня в нос, оказалась плащом давешнего качка-реконструктора. А вот и он, стоит рядом и внимательно так таращится мне в лицо снизу вверх.
– Ты кто? И почему я связан?
– А меня ты не помнишь?
Что за дурацкая привычка отвечать вопросом на вопрос? Знаю я – ты конь в пальто, вернее: в тряпичном плащике, опушённом драной кошкой. Еще на «коне» была длинная тёмно-коричневую рубаха, достающая до середины бедра, без воротника и со шнуровкой на груди. Подпоясан узким ремешком, на котором параллельно поясу висит длиннющий нож в кожаных ножнах. На ногах – какие-то темные штаны, голени обмотаны чем-то вроде портянок, вместо обуви некое подобие кожаных кед. Что за странный вид? Ты кого косплеишь, чудик? Где наручи, прочая кожаная БДСМ-атрибутика? Их же почти в каждом фильме по средневековью увидеть можно? Да и поясок у тебя какой-то несерьезный, узенький.
Но самый писк – чувак зачем-то еще нацепил маску орка! Серо-зеленая кожа, неандертальские брови, клыки из пасти как настоящие, уши – два пельменя… Братан, ты их часом не отмораживал? Я, помню, еще в школе учился, был как-то в гостях у тетки, в Нижнем Тагиле. Зимой. В минус сорок пять. И разок с дуру потер ухо, прям на улице. А когда оно распухло – было точь-в-точь как оба твоих сейчас! И почему-то орк был не канонический – не лысый. Длинные, прямые светлые волосы собраны на затылке в «конский хвост». Эдакая белокурая бестия – плод больной фантазии сумасшедшего любителя фэнтези.
– Что-то не припомню, – хотел добавить: «таких уродов среди моих знакомых нет», но все же решил пока воздержаться. Надо же понять, в какой блудняк меня втянули.
– Я – Ва́рди. Мы с Хроком, – мужик кивнул мне за спину, – нашли тебя с раной на голове в одале Бра́на О́йстенсона. Тебе повезло, ты единственный, кто там выжил. – Мужик помолчал с мрачной рожей, вздохнул, – Сейчас мы едем в одаль Й́оргена О́йстенсона… – Он опять пристально заглянул мне в лицо, – А ты помнишь кто ты?
– Я – Гера…
Блин, что-то розыгрыш затягивается… Чувак удовлетворенно кивнул.
– А ты помнишь, что произошло?
Так мужик, ща ты услышишь историю!
– Ну… – начал было я, и в порыве вдохновения поднял голову.
Зря я это сделал. Везший меня тип, спешившись стоял по левую руку от лошади. За его спиной поднимался склон, поросший невысокими, какими-то скрюченными деревцами. Теперь, когда я оторвался взглядом от его мерзкой рожи, поле зрения расширилось, краем глаза я что-то ухватил, непроизвольно повернул голову вправо… И испустив судорожный вздох еще сильнее вцепился ногами в лошадь.
Мы стояли на узкой тропке, шедшей по склону высоченного холма. Прямо из-под копыт моего Буцефала-недомерка вниз обрывался еще более крутой, близкий к отвесному обрыв, усеянный крупными каменюками,
