Меткость можно поправить, – завожусь с пол-оборота, конечно, внешне оставаясь холодным и отстраненным.
– Что не так с моей меткостью?
– Можно было лучше, – ведет плечами.
– Что б ты понимала, – улыбаюсь этой дурочке. – Лучше быть не может.
– Уверена, что надеру тебе задницу.
– Ты хотя бы пистолет держала в руках?
– Угу. Но разить цель предпочитаю из винтовки.
– Снайпер? – Недоверчиво суживаю глаза.
– Спортсменка. В прошлом. Слава богу, не комсомолка, – неловко шутит и переступает с ноги на ногу. Из-за спины доносится улюлюканье. Оборачиваюсь. Свидетелями нашего разговора становится с десяток моих самых лучших бойцов. Абсолютных придурков, кстати сказать, если дело не касается работы.
– К стендам! – рявкаю я, в своей реакции уходя от них не слишком сильно. Мальчики – такие мальчики, даже если большие.
– Ага. Бегу. Волосы назад.
Ну, что сказать? Я привык, что мои команды выполняются безоговорочно.
– А как же обещание надрать мне задницу?
Незнакомка хмурится. Оглядывается по сторонам, будто ищет кого-то, или никак не может решиться уже, наконец, ответить за свой базар. Одним словом – бабы.
– У меня здесь вообще-то деловая встреча.
– Здесь?
– Угу.
– Что-то я никого кроме нас не вижу… А вы, мужики? Похоже, нам лапши навешали, ребят. Отбой.
Если честно, я так не думаю. Вижу, как ей хочется подержать в руках оружие. И почему-то это меня заводит. Да чтоб его. У меня крепкий стояк. Дела-а-а! И еще глаза ее чумовые… Глубокие какие-то, совершенно потрясающие. А ведь она почти моя ровесница – плюс-минус, – вдруг понимаю я.
– Ладно, – вдруг соглашается она, облизав пухлые губы и снова воровато оглядевшись по сторонам (неужели и правда кого-то ждет?), нерешительно косится на с интересом наблюдающего за ситуацией администратора. – Как насчет СМ2? – это уже мне.
Эта винтовка довольно бабская. Не под мою руку. Но я ведь, мать его, джентльмен!
– Оставляю выбор оружия за дамой, – развожу руками и дурашливо кланяюсь. Ага. Вылитый пай-мальчик. Папа бы оценил. Но сначала бы надавал по шапке за то, что я вообще в это влез.
Пока администратор готовит для нас винтовки, девица принимается раздеваться. Снимает пиджак. Надо ли говорить, что мужики опять начинают изгаляться на все лады? Кто свистит, кто губами причмокивает. Да и пускай. Я в это не вмешиваюсь. У этих ребят слишком напряженная работа, и если именно так им нужно сбросить напряжение – пожалуйста. Тем более, незнакомка, кажется, против такого поведения не возражает. Лишь закатывает глаза, будто повышенное внимание десятка напитанных тестостероном парней – для нее обычное дело.
– Разрешите представиться, – подъезжает к ней Кир, – Кирилл Куек, ударенье на «у».
– Олеся.
Олеся… Вот так просто я узнаю ее имя.
– Ну?
