Сад моих написанных строф. Том 2. Владимир Невский

      Отразили зеркала

      Прошлых дней грехи.

      Пустота в глазах цвела,

      И на дне души.

      Только к покаянью мне

      Не хватает слов.

      Оправданий вовсе нет

      Для моих грехов.

      Может кто-то виноват,

      Грешным нет числа.

      Но другое говорят,

      Шепчут зеркала.

      Размахнусь тогда рукой,

      Брызги, плачь навзрыд.

      Мне наедине с собой

      Близок суицид.

      Как много это слово

      Мне значилось всегда.

      Я погружаюсь снова

      В далёкие года.

      Тихонько добираюсь

      В тот позабытый год.

      А было мне семнадцать,

      И круто в оборот

      Меня любовь поймала,

      Так вспыхнув невзначай,

      То в ад ниспровергала,

      То возносила в рай

      И вьюги за окошком —

      Как звуки серенад.

      А я робел немножко,

      И мой короткий взгляд

      Был ясным и без слов,

      Он излучая чувства,

      Дарил Тебе любовь —

      Ту, первую! Так грустно.

      Февраль опять на троне,

      То вьюга, то метель.

      По жизни меня гонит

      Пустая канитель.

      Клоки грязной паутины,

      Я в цейтноте, как всегда.

      Снова капает вода,

      Скрип развалины-дрезины.

      А грибочки-то с начинкой,

      Крепок мой иммунитет.

      Приукрашенный портрет,

      Как златая серединка.

      Только знаю я поболе:

      Инквизиторских костров

      Дым гоняет в жилах кровь,

      Рвётся струйкою на волю.

      Я молчу, хоть и потею,

      Жму, из силы, на рычаг.

      Следом первобытный страх

      Звучно вкрадчивой капели.

      Старится душа в мгновенье,

      Отражаясь на лице.

      Мне уж не успеть  к тебе,

      Не найти успокоенье.

      Не авантажная внешность,

      Снобизмом привита,

      Лучится беспечность,

      Мурлыча про «Читу»

      Бредет по бульвару,

      След пеплом ссыпая.

      И  дышит пожаром,

      Реальность чуть злая.

      Сатирой плюётся,

      И ставит на вид,

      Само благородство

      Давно не кричит.

      С крутым перегаром,

      Грозит в абордаж.

      Наскоком, базаром,

      И вся входит в раж.

      Витая софизмом

      Мир гнет под себя.

      Меню малой тризны

      Диктатом гнобя.

      Белое крепленое,

      Пересохший сыр.

      Тема хоть и модная,

      Стёртая до дыр.

      Монологи пьяные

      Сходят на «ура».

      Сальные, опальные,

      Копейка им цена.

      А Морфей куражится,

      Над столом висит.

      Надо лишь отважиться,

      И разрушить быт.

      Утро нас не красит,

      Вновь на старте мы.

      Стали слишком часты

      Предчувствия грозы

      Я изжевал весь кислород,

      Достиг объема каземата.

      Любовь – всего лишь бутерброд,

      Отточена  до автомата.

      И одиночеством гоним,

      Хожу, брожу по разным сайтам.

      И как убогий пилигрим

      Считаю пиксели и байты.

      И зёрна, сваренные в турке,

      Мне нарушают сердца стук.

      Кругом

Скачать книгу