и звонит маме.
Адрес и телефон Нади достать проще некуда, зря богиня мнит о себе очень уж много.
– Ну что, ты познакомился с Наденькой? – щебечет мать. Просто соловьем заливается.
– Не успел, – хладнокровно врет Давид, чувствуя себя школьником, рассказывающим сказки об украденном дневнике. – Приехал слишком поздно, её уже не было. Я заеду к ней завтра, только скажи адрес.
Не хочется признавать свое поражение и давать в руки матери такой козырь… Дай ей волю – и Надя появится в жизни Давида ровно в таком количестве, что он точно усомнится в идее переезда. А все же решено и спланировано.
Так что мама не узнает о том, что его все-таки проняло. Пока – не узнает. Пока Давид не придумал, что ему с этим делать.
Что ему делать с Надей…
Заехать к ней завтра. Да, пожалуй, хорошая мысль.
Взять себя в руки, выдохнуть, поговорить уже наконец о работе
Хочется иного.
Хочется поехать не завтра утром, хочется рвануть прямо сейчас. Догнать беглянку, завалить её на первую попавшуюся постель и драть её столько времени, сколько понадобится, чтобы её язык совершенно перестал ворочаться во рту.
Отношения её не интересуют с ним, ишь ты…
Оборзевшая, невесть что о себе возомнившая богинька.
Мама называет адрес, обещает даже утром позвонить и спросить – дома ли Надя.
Ну да, ну да, конечно, исключительно из благих побуждений. Ладно, мама, что уж с тобой делать. Все равно по-твоему не будет.
После разговора с матерью Давид ловит себя с поличным – за рабочим столом, у листа бумаги, с карандашом в руках.
И это просто выходит за всякие рамки, потому что он уже давно не рисовал просто так, для себя, для настроения, наверное, с института. Эскизы, интерьеры и все, что по работе, – много и запросто.
А тут пальцы скользят над листом, карандаш очерчивает контур изящного подбородка. Давид – не профессиональный портретист, хоть навык рисовальный и не теряешь с годами. Рисунок выходит больше техничный, набросок, не портрет.
Какие у неё глаза?
Серо-синие, такого редкого оттенка. Он успел заметить, за время их краткой беседы. И не море, и не небо.
В груди будто ворочается спящий медведь при воспоминании об этих глазах.
В голове слегка гудит, глаза будто нарочно снова ползут к листку с записанным адресом и думается – а спит ли она сейчас? И вспоминает ли о нем?
Хочется. До нервной лихорадки, сводящей пальцы, хочется, чтобы она думала именно о Давиде. Так же, как он думает сейчас о ней, пытаясь разглядеть хоть что-то сквозь туман этого наваждения…
А еще лучше – сильнее, чтобы валялась сейчас на мятой простыне где-то там, думала о его члене и трахала сама себя своими тонкими пальчиками. И чтобы скулила, умирала от пустоты, ведь это совсем не то.
Нет, это совершенно ни в какие рамки…
Что это за озабоченный пубертат накануне
