глядя в зеркало заднего вида на рыдающую от стресса бедняжку, пока я достаю из бардачка влажные салфетки и убираю обратно орудие защиты.
– Ян, – трогаю его за плечо.
Не отзывается.
– Ян! – сильнее встряхиваю. – Женщина в крови, ей в больницу нужно.
– Сейчас поедем, – говорит он, мазнув по мне стекляшками, а потом трогается с места.
Всю дорогу Игнасас молчит. Его как будто подменили: от дерзкой уверенности не осталось и следа, а ко мне потерян всякий интерес. Наконец-то. Может, разыскать на базе собаку, посадить у двери в номер и натравливать на Яна, когда снова решится подойти?
Женщина приходит в себя и, размазывая слезы и кровь по лицу, бормочет благодарности и без конца повторяет имя какого-то Виталика. Я перебираюсь к ней на заднее сиденье, осматриваю руки и ноги. Псы прокусили голень в двух местах, плечу немного досталось, но в целом ничего смертельного. Мы успели.
– Спасибо, – хрипло произносит она, шмыгая носом. – Я думала, что все… Конец…
Я ловлю на себе взгляд Яна, и по телу опять бегут мурашки. Неживые глаза. Мертвые. А ведь несколько минут назад все было по другому. Что с тобой, Хулио? Правда перенервничал и стрессанул? Я тоже. Но меня отходняк позже накроет. Не переношу вид крови и страдания других людей.
Вытираю влажными салфетками слезы с женского лица, потом кровь с рук, слушаю, как бедняжка сбивчиво рассказывает, как шла домой, никого не трогала и повстречала собак. У нее сильный шок. Ей бы выпить или поесть, чтобы чуточку отвлечься.
– Булочку будете? – спрашиваю я и тянусь к бумажным пакетам из Макдональдса.
Протягиваю ей бутылку воды и чизбургер.
– Нет, не хочу.
– Нужно, – настаиваю я и кормлю, а потом снова вытираю салфетками ее руки и лицо.
В больницу отвожу бедняжку одна: Ян говорит, что останется в машине и сделает пару звонков. Сдаю пострадавшую врачам, на всякий случай беру ее номер, оставляю свой и возвращаюсь к джипу. Ян стоит на улице и курит. Вокруг него порядка шести или восьми окурков. Нет, все же девять. Да ладно, Хулио? Так испугался?
На улице холодно, снова срывается мокрый снег. Я забираюсь в салон и жду, когда Ян сядет за руль, но он не торопится это делать. Опять курит. Стучу в окно и приоткрываю дверь.
– Надеюсь, это не травка?
Ян чуть поворачивает голову в мою сторону и хмурится, разглядывая лицо.
– Я дороги обратно не знаю. Денег на такси нет. Ты обещал отвезти меня на базу.
– Телефон у женщины взяла?
Я утвердительно киваю.
Ян докуривает сигарету и садится за руль. Заводит двигатель. Глаза все такие же стеклянные и неживые, пальцы трясутся, губы белые.
– Что с тобой, Хулио? – подаю голос.
Не хватало еще, чтобы в аварию попали. Лучше тогда я сяду за руль.
– Ничего. –
