Много полотен сгорело, и увы, среди них был прекрасный эскиз будущей картины "Подсолнухи деревенской дороги".
Чувсствуешь как сон одолевает? И все же ты спросил – "Бетти, кто рассказал тебе эту историю?"
Смыкал свои глаза…
Бетти тихонько молвила – "Мне ее рассказал сам художник Люциус. Ведь он и был Богом. А теперь спи".
Слова божественной божьей коровки расплывались в сознании и ты спокойно уснул.
Ворона Пластилинового Королевства
Итак, эту историю поведала тебе Ворона Пластилинового Королевства.
Король Пряничного Домика был не в себе в тот день. Его верноподданные печеньки все никак не могли найти его мармеладную корону. Без короны, король естественно не мог выйти к своим людям и продекларировать свою новую и убойную речь про пастилу и сахорок с кухни. От таких нервов, король (как в сказке про Северных Гигантов) мгновенно впадал в ярость, ярость перетекала в апатию, а апатия приносила расстройство и бобоки его вкусненькому пузику. Жизнь изменчива, течет, словно кисель в берегах Айовы, и Король был уже готов взорваться молочно сладким поносом…как вдруг…как вдруг маленький Джонни Робинс проснулся с утра в своей кроватке (в городе Спрингфилд), потянулся, одел тапочки и бегом побежал на кухню. Там уже ждала его мама, а вместе с ее тёплыми утренними объятьями, Джона ждало вкусное парное молоко, каша и большой вкусный пряник. Так и закончилась эта трагичная история Пряничного Короля, что не смог найти свою корону.
– Ворона, а был ли у этой истории смысл и будет ли у нее продолжение?
Спросил ты у Вороны Пластилинового Королевства.
Ворона улыбнулась своей улыбкой в тысячу зубов мудрости и ответила:
– Мой милый, твои вопросы такие же смешные как и жизни земляных червячков. А теперь засыпай и меньше думай.
Две истории
Выше было две истории. Они обладают всем смыслом, но как же они бессмысленны без обретения почвы реальности. Я мог бы умножить их для тебя, но ты ведь уже понял, что я плохой рассказчик.
Продолжаю идти к Темному основанию. Совсем теперь без историй.
Без последней фантазии.
Без названия
Не бывать двум птицам в клетке.
Мертвый дождь на седине.
Не бывать воде в колодце.
Сон и смерть в моей руке.
Нация мечтателей
Они бегут от суровой реальности. Суровая реальность сурова.
То, что остаётся у тебя в памяти и будет твоей истиной.
Этот мир создаётся твоим разумом. Это и есть реальность. Разумная реальность разума?
О тебе никто не беспокоится. Ничего не изменится, если меня не станет?
Раз так, пускай все умрут.
Тогда зачем ты здесь?
Ты можешь быть счастлив
