И, видимо, ждут моего адвоката. И не только адвоката…
Я кручусь на месте, то складывая руки перед собой, то порываясь встать и выглянуть из комнаты. Здесь стоит стол, два стула, закрытый на замок шкаф. Нет, шкаф я не проверяла, но разве его оставят открытым с маленькой преступницей наедине?
Преступница.
Мне не нравится, как звучит это слово, но чувствую себя именно так. Хочется отлупить себя по заду ремнем, наказать за дурость и поспешные решения. Как жаль, что меня никогда не лупили. Хотя бы знала, каково это.
Прикусив губу, начинаю раскачиваться на стуле. Слышу посторонний звук. Замираю.
Стук раздается резкий и чертовски пугающий. Кто-то с хлопком открыл дверь за моей спиной.
Понимаю, что это не полицейские. Потому что они входили пусть и громко, но двери своего отделения берегли.
Это ОН.
Не знаю, интуиция ли кричит во мне и бьется в припадке, но знаю точно – он узнал и приехал открутить мою дурную голову.
Я не оборачиваюсь. Не хочу видеть в его глазах презрение, ненависть, раздражение. Обычно он смотрит на меня именно так. Еще никогда я не видела в глазах своего опекуна хоть что-то светлое, а про привязанность вообще молчу. Наверное, будь его воля, он бы утопил меня в море, пристегнув к грузу. Чтобы наверняка.
Слышу шаги. Медленные, но громкие. Вокруг тишина, будто все звуки мира отключили и оставили только его. Его шаги.
Мое сердце бешено бьется в груди, проламывая ребра и разрывая легкие. Больно. Невыносимо больно ждать.
Он огибает стул, на котором я сижу, и встает передо мной. Я вижу его ботинки – они чистые и блестят. Слепят блеском.
– Поднимайся.
Я ненавижу его голос, потому что он пугает до седых корней, хотя мне до них далеко. Но рядом с ним… Я его боюсь, но упрямо смотрю на отполированные ботинки. Не знаю, реален ли блеск или мое воображение дорисовывает, но глаза начинает нещадно щипать.
– Поднимайся.
Он повторяет.
Я сжимаюсь. Меня начинает трясти.
– Вставай.
Он никогда не называет меня по имени, поэтому и я зареклась не называть его. Просто опекун. Просто он.
– Я жду.
Он любит командовать. Я ненавижу быть его дрессированной собачкой. Но все же поддаюсь вперед. В животе неспокойно. Меня начинает мутить. Одна выпитая банка пива в самом начале вечеринки неумолимо просится наружу. Я покачиваюсь, хочу встать и уйти, но муть, заполнившая рот, выливается из меня. На чертовы блестящие ботинки.
Желтовато-пенистое пятно с отвратительно-кислым запахом уродует то, что он так любит в себе. Безупречность.
Кажется, я наконец-то отомщена.
Между нами повисает тишина. Я молчу потому, что упрямая до безобразия, он… он потому что это он.
Дверь вновь открывается. Теперь тише.
– Вам помощь нужна? –
