style="font-size:15px;"> – Выметайся! Чтобы я больше тебя никогда не видел, тварь поганая!
Девушка вздрагивает, поднимает на меня глаза, полные слёз, стягивает нервно губы, вбирает носом воздух.
Но молчит.
Заторможенно поднимается. Не моргая, долго смотрит стеклянным взглядом.
Умирает внутри меня.
Пусть. Я уже умер. Мне всё равно.
Да, всё равно…
За что?
ТАК выглядит твоя любовь?
Ты обещал защищать меня любой ценой… несмотря ни на что!
Как ты мог со мной так поступить?
Не поверил. Не выслушал. Не дал шанс объяснить.
Муж. Семья. Земля под моими ногами, небо над моей головой.
Ничего из правды.
За мной захлопывается дверь и я распадаюсь на частицы.
Стыд. Боль. Опустошение. Всё колючей проволокой вокруг сердца. Рассыпалось. Сгорело до пепла.
Я не изменяла!!! Я была верна…
Снаружи деревянная, обездвиженные эмоции. С невозмутимым видом прохожу мимо секретарской стойки, где сидит притихшая Наташа, трудолюбивая помощница Громова. Захожу в лифт, онемевшими пальцами держусь за холодный поручень, единственная опора. Ненависть ко всему происходящему парализует, отбирает смысл идти дальше. Невидящим взглядом окидываю холл первого этажа. Возможно, кого-то приведёт в шок мой внешний вид. Спутанные волосы, потёкший макияж, перекошенное платье, разбитые в кровь колени и стекающая по ногам сперма…
Да, так бывает, когда разбивается жизнь.
Собственный муж тому виной. Хуже вреда мне никто не мог причинить. Только он. Тот, кого я выбрала и любила всем сердцем. Шла за ним. Нет. Бежала вприпрыжку. Только бы быть рядом.
Буквально выпадаю из бизнес-центра. Ноги не держат, состояние близко к отключке.
И я хочу. Очень. Но не здесь. Я не доставлю ему ещё и это удовольствие. Подальше отсюда. Любым способом.
– Вы свободны. – холодным тоном шофёру.
– Вы уверены, Ульяна Денисовна? – округляет глаза, скачет по моему телу шокированным взглядом.
– Я сказала, вы свободны!
Голос не мой. Совсем не мой. Лютый, бессердечный.
Плевать!
– Вам нужна помощь? – уточняет мужчина, задерживаясь в машине.
– Нет! – безжизненно смотрю ему в глаза. – Выходите!
– Ох! – только и говорит он, уступая мне водительское место. – Может всё-таки…
Захлопываю дверь. Ничего мне не нужно. Только убраться отсюда.
Не чувствую руля под руками, сжимаю крепче, до трескучего звука. Выезжаю на трассу, глаза замылены слезами, часто моргаю, но дорога всё равно, как при большом минусе близорукости. Чувствую, что пошёл внутренний отсчёт всем моим дыхательным резервам.
«Кончила хоть с ним? Стонала небось?»
Выстрел в мою честь. Мою преданность на обломки.
Откуда
