style="font-size:15px;"> Назвался опекуном – опекай. А вот это всё – к Алле. Глядишь, тогда и уживутся.
С сожалением, но решительно отпускаю пальцы Ляйсан…
Концепция не меняется.
Глава 9
Добрый-злой (Ляйсан)
Тимур отпускает мою руку и уходит вперёд под арку. Останавливаюсь в ней. На кухню с распущенными волосами заходить нельзя. Откидываю их назад и торопливо плету косу потуже.
Оперевшись на барную стойку, внимательно следит за каждым моим движением. Сначала показалось – злой. Теперь кажется – добрый. Противоречивый. Лучше особенно не расслабляться. Завтра опять может стать злой.
Но его обещания очень греют душу. Учиться можно, трогать не будет… Зачем ему меня обманывать, если я уже и так принадлежу ему?
Оглядываю кухню. Красивая. Современная. А хозяйки нет… Поджав губы, смотрю на бардак на столе. У нас бы мама за такое выпорола!
Грустно вздыхаю. Свинину мы не едим. А на столе только окорок, запечённый с овощами. Но мужчине нужно подавать то, что он велит.
– Так, – спохватывается он.
Открывает духовой шкаф, озадаченно смотря на блюдо с окороком.
Поднимает его, ставит в шкаф. Неуверенно зависает пальцами возле панели.
– Можно помочь?
– Нужно!
Преодолевая внутренний барьер, подхожу к нему ближе. Мы неловко застываем. Словно с сожалением, он отстраняется, уступая мне место. Включаю режим разогрева.
– Хлеб порезать?
Бросает взгляд на стол.
– Порезан.
– Чёрствый уже… Мужчинам такое не подают.
Склонив голову набок, с любопытством рассматривает.
На кухне мне комфортнее. Это женское место.
– Хорошо, порежь.
Мою как следует руки. Отыскиваю взглядом хлебницу, ножи… У нас кухня и столовая отдельно. У него разъединены только стойкой.
– Зелень, овощи? Порезать?
– Хм…
Открывает холодильник, вытаскивает оттуда пару пучков зелени. Подхожу ближе, чтобы забрать. Мы опять неловко замираем, пытаясь поделить пространство.
Мне он кажется неуместным на кухне. Как горящий факел, который надо всегда обходить, чтобы не обжечься.
– Можно я… – несмело киваю на холодильник, – сама?
– Давай.
Уступает мне место. Делаю овощную нарезку, выкладываю на листья салата. Поливаю маринадом из оливкового масла и бальзамического уксуса. Отец очень любит, чтобы было так.
– Кунжут есть? – оглядываюсь я.
Все полки закрыты.
– Я не знаю, – пожимает плечами. – Специи вот здесь.
Открывает один из шкафов. Отыскиваю маленькую непочатую пачку. Посыпаю овощи.
– Остро делать или нет? – с сомнением сжимаю в руках мельницу с перцами.
Надо же мне знать, как ему готовить?
– Остро.
Под его внимательным взглядом всё норовит
