угодья фешенебельной застройки.
Фархад свернул на узкую боковую аллею в сторону железнодорожной станции.
Тут всегда темно, потому что нет фонарей, но дорожное покрытие сносное и луж нет. Только вот дождь все сильнее, сильнее. К ночи разойдется в настоящий осенний ливень.
Ну да ночью он, Фархад, уснет сном младенца на съемной койке под грохот телевизора за стеной.
Можно палить из пушки – его не разбудишь.
Уже не разбудишь никогда.
Можно палить из всех стволов…
Он уснет, как праведник, как человек, много грешивший, несмотря на свой юный возраст, но чья совесть чиста, потому что он грешил ради дела, – так сказать, вносил инвестиции в свое будущее.
В богатый комфортабельный дом на берегу реки, и не там, в Уфе, где мать и две сестры, а…
Неожиданно он узрел перед собой лицо матери – она месила тесто для беляшей и улыбалась ему, вытирала пот со лба запачканной мукой рукой.
Мать улыбалась, а он, Фархад, внезапно ощутил, что теряет все точки опоры.
Педали велосипеда крутились сами собой, больше он их не чувствовал под ногами.
Он не слышал выстрела, прозвучавшего в ночи, потому что выстрел (который, кстати, не слышал никто на дороге) заглушил грохот строительной техники – бетономешалки и трактора.
Выстрел раздался в тот самый момент, когда Фархад думал о том, что «можно палить – его не разбудишь».
Велосипед звякнул и поехал в одну сторону, а тело Фархада – в противоположную.
Пуля попала ему под левую лопатку, в темноту ударил фонтан крови.
Велосипед съехал в кювет и опрокинулся.
Фархад упал ничком в мокрую колючую осеннюю траву.
Его пробитое сердце уже не билось.
Но еще пару секунд его глаза, нет, мозг – затухающий, как искра, видел мать. Она стряхивала муку с пальцев и бросала беляши, начиненные ливером, на раскаленную сковородку.
Глава 3
Отель «Мэриотт – Аврора»
На запруженной машинами Петровке напротив Столешникова переулка остановился мотоцикл «Харлей». Мотоциклист втиснул его в парковочную щель между «Ягуаром» и «Ауди» и неспешно направился к центральному входу отеля «Мэриотт – Аврора».
Центральный вход в отель как раз со стороны улицы, а вход в лобби-бар рядом с магазином «Кристиан Диор», что смотрит витринами в переулок.
В этот час раннего вечера – шесть всего на часах – уже смеркается, но улица Петровка полна народа. Яркие огни, сырой воздух последних дней октября.
Мотоциклист, затянутый в черную кожу, – высокий, стройный, широкоплечий, снял с головы шлем, пригладил светлые волосы рукой и прошел весьма уверенно сквозь вертящиеся стеклянные двери отеля – мимо швейцара в позументе и охранников с рацией.
Удивительно, но в гулком, роскошном, отделанном сияющим мрамором вестибюле отеля оказался он единственным гостем. В этот еще не поздний вечер
