металлическими пластинами и бляхами, широкие брюки заправлены в невысокие черные или коричневые сапоги. И практически у каждого наиболее полно представлены просторные темно-зеленые плащи с глубокими капюшонами.
А вот вооружены они и того необычнее. Толкинисты, что ли, тут тусуются? У каждого – на поясе полуторный, широкий меч да длинный и узкий кинжал, в руках – короткие копья, длинные луки, тяжелые арбалеты, колчаны там всякие расписные и прочая фэнтезийная снасть.
А предводитель у них так вообще красавец, даром что лысый! В синем балахоне с золотым шитьем, на манер узбекского халата-чапана, в малиновом плаще с откинутым капюшоном, да еще с серым резным посохом в полный рост. Ну, точно фанаты-ролевики за любимым занятием! Тогда ясно, почему я их ни фига не понял. У них, толкинистов этих, высшим писком считается по-эльфийски трындеть. Ну, языком Квенья, увы, я не владею, к великому огорчению, конечно. Так что тем более не стоит торопиться бежать, обниматься и знакомиться с неожиданными посетителями. Еще за урук-хая какого-нибудь беглого примут. «Вампиром» не отмашешься. Решаю мало-мало понаблюдать за ними. Уж больно меня вся эта история настораживает. Нечисто что-то тут. Копчиком чую. Обосновать вот толком не могу. Пока. Ничего, разберемся.
По-тихому, с противоположной от толкинистов стороны, слезаю с лесного великана-старожила. Медленно и таясь, следую за резко ставшими молчаливыми и скрытными людьми. Ой ли, людьми ли? Может это вообще орки-гоблины лесные, из какого-нибудь клана «Идущих поутру», например. Ну как я в какой-нибудь параллельный мир попал – не зря же башкой так удачно шарахнулся. Жалко только местного языка враз не выучил, как обычно в подобных историях бывает. Вообще, все это сильно на какую-нибудь приключенческую сказку смахивает. Не верится только, что со мной подобная фигня приключилась. Эх, мечты, мечты…
Та-ак. Похоже, мои закамуфлированные, таинственные незнакомцы собираются устроить кому-то коварную засаду или даже целую западню! Я вчера в потемках не разобрал малость, оказывается, по краю дубовой поляны дорога проходит. Самая настоящая. Мощеная светло-желтым природным камнем. Широкая. Метра четыре – не меньше. И прямая, как… Ну как струна, что ли. И откуда-то у меня имеется стойкое, навязчивое ощущение – пересекает эта дорога данную лесополосу строго с севера на юг, или даже наоборот! Хмым, может и в Изумрудный Город по ней дочапать можно? В общем, выныривает, это, она из густого, золотисто-зеленого лесного сумрака, скользит по самому краю гигантской поляны, там ласковые лучики утреннего солнышка успевают ярко вызолотить аккуратную, ровную брусчатку. Но вскоре дорога снова ныряет под сень старого, теперь уже очевидно, что такого загадочного леса. Вот здесь-то и готовятся встретить неведомого противника мои утренние визави. Грамотно расположились, черти полосатые: только с одной стороны дороги, в самой гуще буйного подлеска, чтоб перекрестного дружественного огня избежать. Расселись втихаря, парами по
