откажите в такой малости: разделите со мной ужин. Признаюсь, не люблю есть в одиночестве.
Под пристальным гипнотизирующим взглядом темных глаз, мне сейчас вряд ли что-то залезло бы в глотку. Но что-то подсказывало, что уйти раньше срока мне отсюда все равно не дадут.
– Если только совсем недолго. Вы же понимаете.
Проклятая юбка снова предательски поползла вверх, и я попыталась незаметно ее оттянуть хоть на пару сантиметров. Прозрачный столик этому ничуть не способствовал, на лице незнакомца заиграла сексуальная ухмылка. От волнения и неловкости к щекам прилила краска, но и здесь он повел себя как настоящий джентльмен.
– Извини, я так и не представился. Кристиан, – поднявшись из-за стола, мужчина протянул мне руку. Кристиан, значит… Так вот почему на мой вопрос, от Кристи ли она, девушка ответила положительно. – Кристиан Бейкер, – назвал он и свою фамилию, а я, узнав, с кем все это время общалась, едва не потеряла дар речи.
Неужели это и есть тот самый Бейкер, главный зарубежный инвестор Комаровых? Человек, в руках которого, судя по их разговорам, сосредоточено чуть ли не полмира. Кажется, у меня даже рот открылся, и чтобы окончательно не выглядеть дурой, я наконец заговорила.
– Вероника. Можно просто Ника.
Казалось бы, обычное рукопожатие. Но от прикосновений этого мужчины начинала гореть кожа, а я сгорала от стыда, словно мы делали что-то интимное и предосудительное. Вот и наши взгляды, едва встретившись, не желали расставаться.
«Что ты творишь, Ника?! Немедленно уходи отсюда! Даже не представляешь, какой опасности ты себя подвергаешь!» – ожил внутренний голос, который всегда направлял меня и выручал в самых разных жизненных ситуациях.
Интуиция это, или что-то другое, но я привыкла ему доверять. Единственное, где советы сбоили и даже казались странными, так это на счет Аркашеньки и предстоящей свадьбы. Здесь я твердо для себя решила, что если и обладаю каким-то особенным седьмым чувством, то оно всего лишь полезная опция, но никак не указ к действию. Вот и сейчас мысленно я попросила его заткнуться.
Я первой разорвала затянувшееся рукопожатие и вернулась к ужину, опустив взгляд в тарелку. Кристиан подхватил в руки столовые приборы, словно у него неожиданно разыгрался аппетит.
– Вы ведь не из России? – любопытство разрывало меня на части.
– Вам знакома моя фамилия? – оживился мистер Бейкер, сексуально прищурив глаза.
– Разве что из таблоидов светской хроники, – разыграла дурочку, не желая выдавать всех секретов.
– Это вряд ли. Мой круг занятий несколько иного характера, а прицела фотокамер я стараюсь избегать.
«Ты не должна с ним общаться! Немедленно уходи!» – настаивал на своем кто-то настырный в моей голове.
«Тебе и мой Комаров не нравится, но завтра я выхожу за него замуж! Все, сеанс связи завершен», – оборвала мысленную перепалку.
– Но в другом вы правы, Ника. Я из Нью-Йорка,
