Tod unterm Leuchtturm. Martin Cordemann

      Unter dem Leuchtturm

      Ich sah am Leuchtturm hinauf. Er war relativ hoch. Sah so aus, wie man sich einen Leuchtturm gemeinhin vorstellt. Gut, Kenner dieser Materie werden jetzt sofort Unmengen von Bildmaterial anschleppen, nur um zu beweisen, dass Leuchtturm nicht gleich Leuchtturm ist und nur ein Blinder, sagen wir, Roter Sand mit dem Leuchtturm von Borkum verwechseln würde. Und genau genommen hätten sie damit ja auch völlig Recht. Aber das war in diesem Fall nicht der Punkt. Ich war nicht hier, um mir den Leuchtturm anzusehen!

      Obwohl... genau genommen eigentlich schon!

      Aber dann geschah etwas... Unerwartetes.

      „Sie können die Leiche jetzt abdecken“, murmelte ich.

      Der Dorfpolizist sah mich fragend an.

      Und dann die Leiche.

      Oder was davon übrig war.

      Die blutige Masse die übrig bleibt, wenn man, statt die Treppe zu nehmen, plötzlich beschließt herauszufinden, ob man nicht vielleicht doch fliegen kann.

      „Ähm, gibt es hier vielleicht eine Plane oder... ein Segel?“

      Drei Minuten später befand sich der Leichnam unter den modischen Farben der neusten Surfsegel-Generation. Etwas anderes hatte sich so schnell nicht auftreiben lassen und man wollte die Besucher ja nicht unnötig erschrecken. Die Besucher...

      Eine Reihe mehr oder minder braungebrannter Touris stand unten auf dem Parkplatz des Leuchtturms und starrte uns neugierig an, während Photoapparate klickten und Videokameras surrten, von Handys ganz zu schwiegen. Verstärkung kam. Zwei Polizisten, die in den Sommermonaten die beiden Dorfpolizisten verstärkten. Sie näherten sich der Menschenmenge.

      „Sagen Sie Ihren Kollegen, sie sollen die Personalien der Leute aufnehmen... und die ganzen Kameras konfiszieren.

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