style="font-size:15px;"> Чувствую, как на губах растягивается искренняя, но всё ещё недоверчивая улыбка. Дотрагиваюсь до них холодными пальцами, вспоминая его поцелуй.
Я действительно это сделаю? Пофлиртую с женихом моей лучшей подруги, притворяясь ею?..
Я ведь не буду гореть за это в аду?..
Нервно усмехаюсь, глядя на стену.
А если меня раскроют… то, что я скажу?!
"Что несколько раз говорила Киту о том, что я – не Геля!" – отвечает противненький голос на краю сознания.
И впрямь… не раз повторяла… так что всё в порядке, да? Моя совесть чиста?
…
Оставался один вопрос: зачем Киту понадобилась эта неделя?
А тонюсенький голосок на другом краю сознания тихо спрашивал – на что я вообще подписываюсь, соглашаясь на этот обман?..
В итоге через пару часов, проведенных в кабинете за закрытыми дверями (во время которых я активно набрасывала план новой концепции журнала), я была сосредоточена, собрана и готова к встрече с Китом. Не то, чтобы я решила поиграть в недотрогу… но его искусство выводить меня из равновесия слегка задело мою девичью гордость, и в этот раз я собралась дать парню отпор.
Потому сейчас сидела и красила губы красной помадой: уж с такой-то обладательницей боевого окраса он вряд ли станет целоваться (потом фиг ототрётся), зато у меня, наконец, появится шанс понять, что ему нужно от меня. То есть – от Гели.
Да.
А это важно…
Как на моих глазах появились стрелки – я и сама не заметила. Вроде с утра были два небольших штриха в уголках, вдоль линии ресниц, – но вот я уже обладательница рокового взгляда, с открытой подводкой в правой руке.
Реально! Когда я успела её взять?!
Но суть не в этом. Сейчас из зеркала на меня смотрела ещё та стерва. Отлично. Пусть Кит поймёт, какое счастье ему привалило. У Ангелины характер – не подарок. Я должна соответствовать. Не знаю – почему… Но то ощущение уверенности в себе, когда я надела на себя маску «Босса», мне безумно понравилось.
Так что подхватываю сумочку и пальто, и выхожу из кабинета, объявив всем сотрудникам, что удаляюсь на обед.
– Мира…
Останавливаюсь, разворачиваюсь к Зое Эдуардовне.
– Ты закончила сравнивать отчеты? – спрашивает меня ставленница Вячеслава Игоревича.
– Нет. И не закончу в ближайшую неделю – у меня есть дела поважней, – произношу уверенно, с удовольствием наблюдая, как увеличиваются глаза моего главного оппонента в вопросе развития журнала.
– Ничего не может быть важней приказа Вячеслава Игоревича, – словно даже с легким испугом произносит Зоя Эдуардовна.
Оглядываю её с ног до головы. Высокая худая брюнетка в очках и в дорогом брючном костюме… ей где-то за сорок, её волосы всегда убраны в аккуратный пучок, губы – накрашены яркой помадой, но в остальном – минимум макияжа, минимум цветов в одежде, минимум разнообразия. Зоя Эдуардовна могла бы чувствовать себя комфортно в любой фирме: она была
