ехать на минивэне?
– До Артыбаша часов шесть, потом пару часов до её базы, потом на лодке… Да и как мы её повезём обратно? Игорь Васильевич говорит, буйная дамочка-то!
– Не то слово, – мстительно ухмыляется Артур.
– Логичнее вертолёт.
– В гостиницу. Ночью мы его не найдём. Выспимся – потом будем такие вопросы решать.
Вертолёт…
Я поднимаюсь по лестнице в свою комнату. Вертолёт… Ну и как же я её предупрежу?!
Бросаю сумку на кровать. Выпиваю принесённый горничной кофе. Открываю минибук и просматриваю маршруты и указанную Вадиком точку, где предположительно стоит база Мары. Не думаю, что они будут садиться там. Двинутся сразу на противоположный берег. И упадут неожиданно на её голову. У них тепловизоры и другая техника. Куда она оттуда денется? Кругом на сотни километров тайга глухая. Осень… Гуглю температуру. Ночью падает до нуля. Медведи, волки, рыси… Ну и забралась ты, красивая! От таких, как мы, прячешься? Или ещё от кого? Чем ты там занимаешься, в такой глуши? Не страшно тебе?
Захлопываю ноутбук. И… Вызываю такси! До Артыбаша. Охотники, с учётом выпитого, будут спать часов десять, не меньше, потом пока раскачаются, пока найдут вертолёт. Дорога опять же… Часов пятнадцать у меня есть. Я должен успеть. Посплю в тачке.
В машине практически сразу же вырубаюсь. Когда открываю глаза, за окном уже светает, но не видно абсолютно ничего. Тачка едет очень медленно. Поднимаю сиденье, сонно приглядываясь.
– Туман… – комментирует водитель.
– Всегда здесь так?
– По осени…
– А Вы сами отсюда? Или с Новосибирска?
– Отсюда. Летом шашлычку держу, а в межсезонье вот таксистом подрабатываю. То в Барнаул, то в Новосиб мотаюсь.
– Далеко нам ещё?
– Да почти приехали. А ты к кому сюда такой нарядный?
– В смысле? – оглядываю себя. Белый спортивный костюм, белые кроссы, наушники. А, ну да, яркая дутая безрукавка.
– Местные у нас так не одеваются. В белое. Осень, грязь… Да и стригутся у нас попроще. Татуировки такие не бьют.
К кому… Сказать или не говорить? Надо же будет мне как-то её искать.
– А я базу одну ищу. Кеч Бозого. Не знаете случайно, как туда добраться?
– Кеч Бозого? А ты знаешь, сынок, как с нашего название это переводится?
– Как?
– «Переход через порог». Приезжают… Ищут её…
– Мару?
– Базу, – стреляет он в меня искоса взглядом. – Переходят через этот порог, а обратно не возвращаются. Зачем тебе база эта?
– Нужна, – вздыхаю я. – И что, часто ищут?
– Да… За год раза три-четыре ищут. Это те, с которыми я пересёкся. А так – не знаю. Не принято у нас о ней говорить.
– О Маре?
– Базе…
– И о Маре, я так понимаю, тоже? – улавливаю его постоянное желание обойти её имя.
– Мхм… – кивает. – Не ходил бы ты
