стать врачом и лечить людей, я мог бы стать ученым, я мог бы приносить пользу обществу.
На что я потратил свою жизнь? Вдруг я уже никогда не вернусь домой, не обниму любимых людей.
У меня в голове не укладывалось, как такое могло произойти. Я не верил в то, что станция проклята. Я был убежден в том, что это очередная сказка для взрослых.
Когда я был ребенком мы с друзьями собирались на даче у костра и рассказывали страшные истории. Иногда из-за них я боялся заснуть, было время, когда я боялся собственной тени из-за очередного жуткого рассказа.
В 20 лет я понял, что взрослые ведут себя как дети и они любят рассказывать друг другу страшные истории. У них от этого адреналин вырабатывается что ли.
В тоже время у них появляется повышенный интерес к местам, где происходит что-то сверхъестественное, люди стремятся их посетить.
На улице Большая Якиманка в Москве есть старый дом, он принадлежал купцу Игумнову. Это красивое здание, о котором ходят разные легенды. Одни утверждают, что он замуровал в нем свою любовницу, которая ему изменила и в доме обитает ее призрак.
Другие утверждают, что купец Игуменов совершил самоубийство и его призрак живет в доме. Согласно самой распространенной версии в особняке, совершил самоубийство архитектор, которому купец не заплатил за работу и проклял дом. В особняке все время происходят жуткие события, проживающие в нем крайне несчастливы.
Сейчас в здании располагается посольство, думаю, что никаких призраков в нем нет.
Завел блог, чтобы доказать людям, что все эти страшные истории выдумка и не имеют связи с реальностью.
Я лежал на полу и не мог пошевелиться, у меня все болело. Я слышал крики и визги, мольбы о пощаде и плачь. Я вспомнил уроки истории в школе и понял, что людей пытают. Я не понимал, где я нахожусь, в здании старого вокзала или в другом месте. Нас могли перевезти в другое место, пока я был без сознания.
Мне было тяжело и больно дышать, я терял сознание и вдруг снова получил удар в бок чем-то твердым. Понял, что это фашисты.
Я не знал немецкий язык, но в совершенстве владел английским.
«Please don’t hit me!» – закричал я (прим. автора: пожалуйста не бей меня).
Меня снова ударили, я закрыл глаза и сжался, но продолжал кричать: ««Please don’t hit me!».
Я повторял эту фразу, как молитву. Меня ударили с такой силой, что я закричал с неистовой силой: ««Please don’t hit me!».
Вдруг я услышал шаги и голоса, разговоры на немецком.
Грубый мужской голос спросил меня по английский кто я. Я не знал, что ответить и сделал вид, что потерял сознание.
Пытался вспомнить уроки истории, меня снова облили водой, но на тот момент я успел вспомнить важный факт. Италия сотрудничала с Гитлером, к своему счастью, я немного знал итальянский.
«Signori, sono un giornalista italiano Francesco Birustrelli» – из последних сил закричал я и подумал: «Надо было придумать фамилию пореалистичнее».
«Are
