мыльной пены – в родстве иллюзорном,
или зыбких проталин в узоре оконном,
в отрешенности – песнь глухарей на току,
Я не помню в эфир упорхнувших стихов,
истончив при огранке души пуповину,
их отстрелянной гильзою под ноги кинув,
или горстью пыльцы – до созвездия Слов…
***
Я пробудилась ото сна
сегодня бездарью печальной -
был, выражаясь тривиально,
источник вычерпан до дна…
Но всё тащу, хоть и грешно,
неловкий чемодан без ручки,
и в столбик нервных закорючек
так важно мысль облечь… Смешно.
***
Обрывки строк кружатся на ветру,
листве вдогонку улетают рифмы, фразы…
В осеннем восхитительном экстазе
поэтов тянет магнетически к перу!
А может быть, восторги в листопад
даны Творцом, Поэтом Созиданья?
Любовно сочинял Он мирозданье
и добрый отзыв от людей услышать рад?
***
Штопает озоновые дыры,
чинит плащ свой матушка-Земля,
им от беспощадного Ярилы
всех укроет, жизнь нам сохраня.
И любовь, как Землю атмосфера,
нас оберегает от тревог.
Штопать надо всё, что уцелело,
разыскать заветный свой клубок…
***
А мне бы легкое перо – живописать зимы красоты!
На пейзажистах доброхоты не вымещают вроде зло?
Ах, мне бы менестреля дар, элегий в честь прекрасной дамы…
Тпру! Стойте мысли, не туда мы,
шаг влево, вправо – и скандал.
***
Как поэты сродни эксгибиционисту -
тайну сердца, что прячу и от дружеских глаз,
с наслажденьем хочу припечатать к странице,
ощутив себя снова халифом на час.
***
Вот гирька до полу дошла, об землю стукнули качели.
Случались ли чудней дела, чтоб о любовной канители
читать и странно, и смешно, а чаще скучно до зевоты?
С таким изъяном чувств грешно
мне рифмоплетствовать сверх квоты.
***
Уж коль берут тайм-аут даже соловьи,
а не волнуют кровь с заката до заката,
то наш бесхитростный девиз "Не утоми!"
должны блюсти мы, словно клятву Гиппократа.
***
Будет шутка юмора и слеза печали,
будет аут ступора и бойкот молчания,
эпиграмма дерзости, покаянье совести,
и безумство ревности, и смущенье робости,
доброта наивности, хитрость лицемерия,
боль невозвратимости, страхи суеверия,
миражи
