что-то решают, я с ними никак не пересекался, поэтому жаловаться на них не приходилось.
В остальном же Лос-Парадиз был хорошим городом, огромное количество прекрасных кафе, со своими оригинальными рецептами, оригинальная архитектура зданий, лишь с дюжиной небоскребов, которыми тот же Нью-Йорк был набит до отказа, богатые красивые районы, в которые вскоре мы со всей нашей семьей должны были переехать, свои гетто, которые с каждым годом становились все менее приятными местами. Даже бездомных людей, проживающих в палатах было не так много, в основном там, где я редко появлялся. То есть все как надо.
Я понятия не имел, нужен ли этому городу герой, но если не ему, то всему остальному миру точно был нужен. Никогда не понимал, зачем бороться с преступностью в каком-то единственном городе, когда в мире хватает мест, в которых нарушение закона – обыденность.
– О чем задумался, Рик? – спросил человек, легонько толкнувший меня в спину. Это был Грифф, чернокожий любитель надевать огромные скейтерские наряды и при этом не иметь при себе что-то хоть приблизительно смахивающее на скейтборд.
– О временах, когда тебя здесь не было, – саркастично ответил я. – Хорошее было время.
– Круто, мужик, очень круто, – сказал он равнодушно. Эмоции были его самой слабой стороной. Я был даже уверен, что старина Гриффи большую часть жизни проходил с серьезной физиономией изредка делая паузы на улыбки.
– А где Сью? – спросил он
– Сейчас придет, сказала, что ей надо в библиотеку…
– Опять – сказали мы синхронно и засмеялись, вернее я засмеялся, Грифф только усмехнулся.
Мимо проходили его знакомые, и он начал пожимать им руки, перекидываясь с ними парой слов и шуток, в последних было что-то про матерей или вроде того, я не обратил внимания потому что…
Я стоял на четвереньках, с шеи стекала кровь, она же заполняла горло изнутри, я чувствовал, что вот-вот захлебнусь ею. Но умирать было рановато. Я схватился за зеленую рукоятку ножа, торчавшей из моей шеи, ее нельзя было вынимать, кровь нечем было закрыть, а смерть от кровотечения меня не прельщала. Но сражаться с ножом в горле я тоже не мог, поэтому одним быстрым движением нож покинул мое горло, и из раны начала пробиваться кровь. Боль я почувствовал не сразу, она медленно начала обжигать место ранения, отправляя меня в полное забытие.
– Не вставай, урод, ты мне уже надоел, – проговорил грубый чей-то голос передо мной.
Это был старый мужчина, в солдатской униформе, сжимающий в правой руке огромный черный пистолет, направленный в голову маленькой девочки лет восьми, которую он удерживал левой рукой. Она тихо обливалась слезами, глядя на меня, в ее глазах я заметил надежду, которая покидала их с каждой каплей крови, которая падала на пол из моей шеи.
Я медленно поднялся на ноги, силы оставляли меня, я это чувствовал, еще немного и даже скорая мне вряд ли помогла. Но я не мог оставить девочку.
– Ты не понял, урод? Я сейчас ее убью, –
