с губ моих,До российской земли донеси.
Милый, небесный друг,
Сделай быстрее круг,
С милой моей простись,
Снова ко мне вернись!
Всегда молодые
У глаз твоих морщинки серебрятся,
Легли на плечи годы чередой.
Ты все такая же веселая, прекрасная,
Как в нашем детстве, сердцу дорогом.
А я не тот, что был когда-то раньше,
Меня не красят долгие лета.
Виски и волосы снегами серебрятся,
Морщины лоб покрыли навсегда.
Еще не осень, но желтеют листья,
Да отзвенели птицы в вышине.
А чем ты можешь, чем гордиться,
Когда полжизни прожито уже.
Уж так устроен в мире человек:
По жизни молодость спешит идти.
Проходит жизнь… «Что сделано?» – ты спросишь.
Но нет обратного назад уже пути.
А ты все та, что была раньше,
Тебя не изменить в моей судьбе.
Ты все такая же красивая, прекрасная,
Такой останешься вовек в моей душе.
Года пройдут, нет – пронесутся,
Как птицы в синей вышине.
Моложе нет, не станут наши лица.
Но наша кровь бурлит в бушующей душе.
Письмо любимой
Тебе пишу, своей любимой,
Из края гор, где нет воды,
Где не приносят снега зимы
И не цветут зимой сады.
Хотите верьте иль не верьте,
Но дождик здесь сплошной обман
Тот край зовут «долиной смерти»,
А ту страну – Афганистан.
Здесь нет ни тополя, ни ели,
А лишь колючка, как злодей.
И жарким солнцем парит очень,
Не листья парит, а людей.
Здесь не летит журавль весною,
Курлыча в небе голубом.
Лишь только ястреб надо мною
Рисует круг, маша крылом.
Родная Россия
Солнце тихо в речку сядет,
Аист крыльями взмахнет,
Пастухи стада сгоняют,
Хлебом с поля вдруг пахнет.
Лошади в лугах играют,
Мирно травушку жуют,
Вот туман на речку сядет,
И лягушки запоют.
Я бреду в траве по пояс
И по хлебному жнивью.
Комары пищат, ругаясь,
Песню зудную свою.
На свою родную землю,
Мне так хочется взглянуть.
И в траве лугов России
С головою утонуть.
Я пишу о любви…
Я пишу о деревьях, цветах и птицах, я пишу о любви.
Рвутся с сердца слова, заставляют меня: говори!
Я пишу о деревьях, их с корнями из земли вырывают
И еще молодыми, по оврагам они умирают.
Я пишу о цветах на могилах борцов,
Кто продолжил в веках дела своих ратных отцов.
Я о птицах пишу, с клеток рвущихся ввысь.
Не дано нам понять их свободную мысль.
Я пишу о любви, что к свободе зовет!
Я пишу о любви,
