мы тоже можем лишь показать, что готовы жертвовать собой ради других и тогда Он устраивает всё. Заболеваем лишь потому, что питаемся грешно и живём блудно и грубо. Каемся в этом – и Он лечит нас или дарует блаженную кончину. Не каемся – умираем в мучениях. Видите, во всём Его любовь проступает.
Шесть дней делай
дела свои – это короткое время жизни, суеты, движений, творчества, восторга, отчаяния, любви и ненависти, сансара.
День же Седьмой, Суббота, Господу Богу – Смерть, Вечный Покой, бескрайнее Небытие, Нирвана, Царство Аллаха-Отца.
Обоим искусствам нужно обучаться: как правильно жить и как правильно умирать. И нужен Мастер в обоих искусствах.
Мастер Шестоднева и Шаббат умеет вкусно готовить и продолжительно голодать. Пост – это суббота для брюха, голод.
Для Мастера Шестоднева и Шаббат любое святое послушание (труд) так же лёгок, как и ничегонеделание продолжительное время.
Он не изнывает от деяний, как и не скучает в бездействии. Потому что он уже Искусный Мастер, а не ученик.
Делай дела свои и отдыхай. Свои, значит, святые. Точнее, святые, значит свои. Чужие дела – дела грешные. Точнее, грешные дела – чужие.
Всяк, делающий грех, делает чужое дело, бесовское. Творящий благо, уклонившись от зла, делает своё дело, Божье, ибо мы свои Богу.
Пока ещё не веришь в Жизнь
после смерти, не готов проститься с жизнью здесь и сейчас, не готов за всех распрощаться с миром сим, за детей своих, за родителей, жену, родню, друзей… И кто это такие – друзья, дети, родители, жена?! Пока ещё не понял, что их нет и никогда не было, как и самого меня, тогда идёшь воевать, защищаться и защищать. Вместо того, чтобы сидеть на месте и молча ждать когда накроет артобстрелом или старостью. Когда убедился, что Жизнь после морока Бытия – Истинная и совсем не похожа на местную, тогда субботствуешь не шелохнувшись. Всё суета и бестолковщина.
Как я попал в этот танк, сын раскулаченного?! Ведь я верил в Царство Всевышнего, а пошёл защищать царство князя мира сего! И не важно, какая страна, материк, строй, власть. Всюду фантомы и фантомная боль. Даже не после ампутации, а изначально фантомная, никогда там не было ничего, а боль была.
Чей сын? Может всё же Божий? Свой собственный? Почему бы и нет, если Мария родила Создателя своего, то почему бы и мне не родиться от Самого Себя?! В этом и суть бытийного морока и всех аггелов его.
Рим, Египет, Израиль, Россия, Украина, Америка… Так, кажется, в какой-то попсовой песенке нигилизма? Все они всего лишь фантомы? Я бегу по выжженной земле? Чужой земле? Терра инкогнито? Нет, не бегу, лечу… в танке.
Да неужто мне всё привиделось, пока я догорал подбитый в этом Т-34? Интересная реакция мозга на боль. Вся жизнь моя приснилась мне? За того парня или за меня самого? Или это Бог даёт мне милость прожить жизнь мою посмертно? Или права Гореслада, когда говорит, что: есть лишь
