style="font-size:15px;"> – Я спрашиваю у него, что значит слово «педофил». Он очень пугается. Спрашивает, где я слышала такое слово. Я вру, что так его называют родители…
– Он не трогает тебя больше?
– Больше не трогает. Никого больше не трогает. У нас другой учитель физкультуры.
– Что ты чувствуешь?
– Удовлетворение. Удовольствие. Азарт.
– Экран снова пуст. Плыви… Тебе семь. Что ты видишь?
– Я вижу свой раскуроченный арбалет.
– Арбалет?.. Что за арбалет?
– Я его делаю. Боевой арбалет. Картинка из книги. Отцовский гараж. Рессора… подшипники… шуруповёрт… Я встраиваю его в дерево напротив. Там подходящая вилка из двух стволов. Натягиваю рессору вилами, нужно «плечо»…
– Дальше…
– Пробитая стена гаража… Раскуроченная дверь машины. Мой арбалет уничтожен. И моя спина тоже.
– Тебя били?
– Били.
– Ремнём?
– Да.
– Что ты чувствуешь?
– Больно. У меня жар… Я чувствую удовлетворение.
– Почему?
– У меня получилось.
– Белый экран. Плыви глубже. Тебе три. Что происходит?
– Взрослые не боги. Они просто высокие. Страх… Стыд… Вина… Усталость… Раздражение…
– Тебе страшно? Это твои эмоции?
– Мне – нет. Это вокруг.
– Ещё… Что ты видишь?
– Кошка. Гроза… Мозаика. Красных кнопочек меньше. Симметрии не получится. Я расстроена.
– Ещё… День… два… три… Месяц назад… два… Что там?
– Аутизм. «Ваша девочка аутист». Страх… Стыд… Вина… Усталость… Раздражение…
– Ещё…
– Молоко. Кошка урчит… У неё будут котята. Ей хорошо. Мне хорошо. Я чувствую каждого… Часы тикают… На ковре спирали… Веду по ним пальцем. «Она не заговорит». Я уже давно могу. Я не понимаю, зачем. «Каждый охотник желает знать, где сидит фазан». Фиолетовый самый красивый. В нём спрятано лето. И цветок фиалки.
– Белый экран. Уплывай… Тебе два… полтора… один… Тебе несколько месяцев… Сколько? Что ты видишь?
– Глаза… Это боги! Я счастлива…
– Почему они боги?
– Я тону в счастье. Это тёплый экстаз… Не о чем беспокоиться. Больше ничего не существует.
– Белый экран. Плыви глубже… Что там?
– Там экран… И я куда-то плыву… Самбандха…
– Ммм… Стоп. Ты плывёшь обратно к берегу. На мой голос. Ближе… Ещё ближе… Тебе год… Что ты видишь?
– Рыба… бьётся… Мне тяжело дышать…
– Плывёшь дальше… Четыре года…
– Кровь…
– Что за кровь?
– Моя.
– Ты поранилась?
– Я изучала.
– Ты разрезала себя?
– Да.
– Смотрела, что внутри?
– Нет. Чувствовала боль.
– Зачем?
