связи от чего-то оборвались.
Так жизнь сложилась, виноватых нет!
Рутина быта, как болото засосала.
Ты, на досуге обо мне не вспоминала!
Я до сих пор не разгадал этот секрет.
Как может повлиять парад планет,
На то, что, уходя ты мне сказала.
Была блондинкой ты! Сейчас я сед!
А было ли меж нами чувство то?
Не долго наше счастье длилось.
А по ночам тогда мне снилось,
Что на меня было заклятие пролито.
Не мною твоё сердце нынче занято.
От притязаний на любовь ты открестилась.
Встречал я разных, только было всё не то!
Крик души
Вакуум в душе на сердце тяжело.
Звон в ушах, опустошенный взгляд.
Ту любовь Вам не вернуть назад!
Вы ему дарили свою нежность.
Не бодрит Вас утренняя свежесть.
Не приносит счастья тихий звездопад.
Пустота в душе на сердце снежность!
Мне Вас жаль! Но я, лишь посторонний,
Стихоплёт, давно затерянный в глуши.
Где вдоль речки ветру шепчут камыши.
Близок мне Ваш образ отстранённый.
Скорбны взгляд тоской опалённый.
Этот, еле слышный, стон Вашей души.
Где струною нерв натянут оголённый.
Как и Вы сейчас я тоже одинок.
Мне знакомы боль та и терзанья.
Нет сочувствия, любви и состраданья.
У разлуки тёмный омут так глубок.
И судьбы хитросплетений катится клубок.
В нем же спрятан тайный смысл откровения.
Там же теплится надежды слабый огонёк.
А на сердце маята, душа тоскует.
Встретить вновь любовь шанс не высок!
Вот уж серебрят года слегка висок.
И задрав подолы у берёз ветер лютует,
Как же нам помочь никто не знает.
Я сочувствую Вам, хоть и от Вас далёк!
Крик души в стихах к Вам долетает!
Всё изменилось
Поэт не тот, который много пишет.
Не тот, кто свои книжки издаёт.
Скорей всего он гениальный стихоплёт.
Его мольбы, увы, никто не слышит.
И его книжек вовсе в руки не берёт.
Но он надеется, всё пишет и всё ждёт.
Взахлёб читает свои вирши, и не дышит!
Я тоже стихоплёт, без ложной сути.
Всё, что на ум придёт свиваю в вязь.
Кому не нравиться, кидают в меня грязь.
Не нравиться, чешите мимо и остыньте!
А лучше
