концов, влились в ряды baby-crew и сражаемся бок о бок с такими же молодыми парнями, кулаками пробивая себе дорогу в элиту движения.
А вечером попойкой дело не закончилось, мы закинулись экстази, ясные щщи, после чего меня долго колбасило и тянуло помочить свой член в какой-нибудь норке… Вы понимаете, чем все это закончилось. Пиво, девки, рок-н-ролл плюс еще немного наркоты. Помню только, как обещал Алексу вколотить их школе с середины поля, а как дошел до дома – помню не очень. Мать спала – ей с утра на работу, что и как у меня – следить некогда. И заипца!
Короче, в школу на следующий день я кое-как пригреб к третьему уроку, к обеду уже свалил, а тренировку пропустил, само собой.
Явился в команду лишь за день до игры.
– Иди сюда, мудак, – сказал тренер, отходя в сторону от поля, где тренировались ребята.
– Слушай, Михалыч, я болел… – начал я.
А меня всего аж колбасит.
– Закрой рот, – зло говорит тренер, и я тупо смотрю на него.
– Думаешь, я не вижу, что с тобой происходит, Факер? – продолжает он.
– Я не понимаю, – отвечаю я, и… получаю удар под дых.
О-о… мне больно. На глаза даже слезы наворачиваются, и я начинаю глубоко дышать.
– Ты набрал вес, Факер, ты бухаешь, гадость всякую куришь, пропускаешь тренировки, тебе наплевать на команду, – вываливает на меня тренер.
Бля…, он меня ударил, он ударил меня! Лидера этой жалкой кучки неудачников!
– Да пошел ты в жопу, Михалыч, – отдышавшись, говорю я, забираю свою спортивную сумку и покидаю тренировку.
День матча. Оглашается стартовый состав. Меня в нем нет. Капитанскую повязку получает Робо. А вот это уже не смешно.
– Михалыч, ты чего? Ты же знаешь, я же лучший, я лучший! – начинаю я.
– Факер, не зли меня и сядь на скамейку запасных, – отвечает тренер, – ты не в форме.
– Но это же решающая игра! – я чуть не плачу и вижу ухмыляющиеся щщи Робо. Ну, этот еще отгребет свое!
– Факер, не зли меня, – повторяет тренер, поворачиваецца ко мне спиной и идет в сторону скамейки запасных.
Я угрюмо плетусь за ним следом и сажусь сбоку.
Первый тайм мы проводим вяло. Игра абсолютно не клеится, и минуте на сороковой мы получаем роскошную плюху со штрафного.
– Михалыч, дай мне шанс, – требую я в перерыве.
– Я тут тренер, Факер! – зло отвечает тот.
Ребята слушают его наставления, тупо понурив головы.
Начинается второй тайм. Игра вязкая и какая-то вся ипанутая.
70-я минута, все еще летим 0:1.
– Факер, готовься… – говорит Михалыч.
Справедливость, типа, торжествует. Ну, сейчас я вам всем, суки, покажу.
Выхожу на поле, подхватываю мяч, и тут же получаю сочный удар по ногам.
– Ах, ты, сучара, – подрываюсь я и с ноги некисло бью урода, который нарушил против меня правила.
Ко мне подлетает судья, показывает
