проследив его взгляд. – Володя, все будет хорошо. Ты у нас еще выиграешь «Триумфальную арку». Хватит туда коситься.
Он закончил заправлять шприц, надавил на поршень, чтобы выпустить воздух, протер Козыреву руку ватным тампоном и умело ввел иглу в вену. Мертвенный, дрожащий свет галогеновой лампы потеплел. Боль слегка утихла – начал действовать анальгетик.
– Арт… Почему ты все время приходишь сам?
Верещагин не ответил. Вместо ответа он распечатал салфетку и протер раненому лицо. Салфетка оставляла после себя приятную свежесть… Такая маленькая, чепуховая приятность, но вдруг оказывается, что совсем не лишняя, когда секунды сливаются в кошмар.
– Действует? – спросил Артем.
– Да…
– Очень хорошо.
Анальгетик экономили и вводили ровно столько, чтобы Владимир мог терпеть боль молча. Дверь в генераторную не пропускала звуков – наверняка во время работы всех этих агрегатов здесь стоял адский шум, потому и звукоизоляция была отменной. Но случайный стон, вырвавшийся тогда, когда кто-то входит в генераторную или выходит из нее, мог погубить их всех. Они часто ходили туда-сюда, это был не только полевой госпиталь или мертвецкая, здесь они сложили и то, что могло их выдать: крымское обмундирование, крымское оружие, документы… Этакая комнатка с секретами… Причину экономии морфина Владимир понимал четко: он может оказаться не последним раненым. Если что-то пойдет не так, здесь будет бойня…
– Кровь уже не течет, – ободрил его Артем. – Рана не воспалилась, температуры у тебя нет.
– Что там… с ногой?
– Я не настолько силен в медицине, чтобы сказать точно… Подожди настоящего специалиста, яки?
Владимир попробовал улыбнуться ему в ответ. Бедный совестливый убийца Арт Верещагин… Приходит сюда просить прощения у мертвого Даничева и еще живого Козырева… И все же не забывает снимать комбинезон всякий раз, когда берется за перевязку – чтобы не заляпать его кровью…
– Хочешь коньяку? «Ай-Петри» десятилетней выдержки…
– Нет…
Артем вытер руки влажной салфеткой и надел комбез.
– Арт… Не уходи…
– Тебе страшно здесь одному?
– Нет… Просто плохо…
– Ну, Володя… Ты ведь жокей. Сколько раз ты себе ломал ключицы?
– Четыре. Это… совсем другое. Я… больше не сяду… в седло.
– Да ну тебя.
– Сустав… Подвижность не восстанав… ливается.
– Кто тебе сказал такую чушь? С чего ты решил, что это сустав?
– М-м…
– Еще морфина?
– Да. Арт, представь себе, что ты больше никогда… Не сможешь подняться… на гору… Ты… представлял?
– Конечно. Все люди стареют. Рано или поздно приходится бросать спорт.
– Нет, сейчас… Господи… Арт, сделай люфтэмболию… Я не смогу так жить. Я не буду жить калекой.
– Ану,
