в самом деле оказался совершенно неуместным для рабочего обеда; он подходил скорее для свиданий. Она чувствовала себя скованно, что по контрасту с подчеркнутой беспечностью Ильи ее беспокоило. Инга пыталась понять, напрасно ли переживает. Строго говоря, переживать было не о чем, но она все равно нервничала.
Илья опять пустился в рассуждения о том, в каких ресторанах хорошая кухня, и Инга подумала, что он просто не знает, о чем с ней говорить. Однако если он сам и чувствовал замешательство, то виду не подавал – наоборот, разглагольствовал с таким упоением, словно это была его любимая тема. Его увлеченность постепенно убаюкала Ингу, и она расслабилась.
– Ты любишь готовить? – спросил Илья.
– Нет. Терпеть не могу всю эту возню, если честно. Люди, которые отдыхают при этом или тем более получают удовольствие, – просто фантастические существа для меня.
– Это я! – рассмеялся Илья. – Обожаю готовить. Ну, не пироги печь, а такую брутальную мужскую еду. – Он скорчил свирепое лицо и тут же опять рассмеялся. – В моем доме кухня – особое место. Я не пускаю туда непосвященных.
На этих словах он так многозначительно посмотрел на Ингу, что она испытала потребность как-то оправдаться.
– Да я и не претендую, – сказала она, улыбнувшись.
– Как знать, может, тебя я когда-нибудь и посвящу.
Инга, разрезавшая стейк, быстро вскинула на него глаза, но Илья уже продолжал как ни в чем не бывало:
– А ты чем любишь заниматься?
Она пожала плечами.
– Да ничем особенным. Рисую немного. Мой отец был художником.
– Ого! Знаменитым?
– Он иллюстрировал советские детские книжки. Ты наверняка видел что-то из его работ, но не знал, что это он.
– И ты пошла в отца?
– Не сказала бы. Даже наоборот. Когда поняла, что рисовать как он я не буду, сразу бросила. Но на уровне хобби это осталось.
– А у тебя есть какие-нибудь фотки того, что ты рисовала? Покажи!
Если Илья и раньше казался преисполненным энтузиазма, то теперь у него прямо-таки загорелись глаза. Инге на секунду почудилось, что все это игра, – уж слишком нарочитым казался такой интерес. Тем не менее она послушно открыла фотографии на телефоне, полистала и нашла акварельный рисунок их дачного дома, который она сделала прошлым летом.
– Это очень хорошо, Инга, – одобрительно сказал Илья, раздвигая пальцами изображение на экране и вглядываясь в детали. – Мне кажется, ты могла бы быть художницей. Покажи еще что-нибудь.
Инга закрыла фотографию и секунду помедлила, вспоминая, где еще могли быть сохраненные рисунки, но, прежде чем она успела перелистнуть страницу, Илья сам ткнул в другой снимок. На экране открылось ее селфи с Кириллом, сделанное в тот же приезд. Дача виднелась за их спинами.
– Это тот самый дом, что ты рисовала? – спросил Илья, снова бесцеремонно тыча пальцами
