День рождения. Стихи. Мария Фигурнова

      Усталой театралки разбросанные туфли,

      На стуле – ворох юбки,

      и россыпь бус – в пыли.

      Она глядит тоскливо, и веки чуть припухли,

      Ах, сны её так жутки, и голова болит.

      Одна лишь ей отрада —

      В круженьи маскарада,

      В журчаньи арфы томной

      И запахе кулис.

      Всё с кем-то ищет встречи

      В театре каждый вечер,

      Её глаза огромны,

      В них – хоровод вилисс.

      Ах, долго ль, ах, когда же?

      Но кто же ей расскажет,

      Зачем тоска и темень

      И ни одной свечи…

      Он не пришёл. Уж поздно.

      Опять смотреть на звёзды.

      …Любовь! О будь и мучай,

      Но только не молчи!

      Ребёнок, девочка, Маргарита…

      А сердце уж выжег огонь пепелящий.

      Ждала ты. И вот эта тайна открыта.

      Смотри, это – пламя любви настоящей.

      «…Навеки… От Бога?..

      Случайность?.. Художник…

      Конечно же, он!.. Я давно его знала!»

      Избранница страсти,

      всем сердцем, всей кожей

      Ты любишь его. Без конца. Без начала.

      Ты знаешь: творец, сумасшедший и странный,

      Больной и измученный, страхом томимый.

      «Но, Боже, услышь! Только он мне желанный,

      Навеки единственный, нежно любимый!

      О Боже, услышь!.. Я грешна. Я виновна…

      Но в мире так душно, так дико, так страшно!

      Верни мне его!..» Но природа безмолвна.

      Лишь шорох за окнами листьев опавших.

      «Так смерть?

      Но ведь сон мне пророчил свиданье?..

      Умру я, мой милый, там свидимся снова…

      Но что мне терять?.. Разве только страданье?..

      Меня вынуждают… Ну что ж, я готова!..»

      И всё повторилось. Что ведьме-чертовке,

      Да, что ей до всех, если нет ей покоя!

      «Нагой? Всё равно! От чего же неловко?

      К тому же, всё в мире чего-нибудь стоит!»

      ……………………………………………….

      Спасён! Возвращён и исторгнут из мрака!

      Покой нам с тобой даровал… сатана?

      Нет! Тот простил! Мастер мой, незачем плакать!

      Взгляни, это я, Маргарита, жена.»

      О боль проклятая! О памяти отрава!

      Терзающий тоской дороги лунный луч!

      О трусость, страх толпы! И отнятое право

      Философа спасти, быть непричастным к травле

      И город позабыть, что проклят тьмою туч.

      За что же мой Господь такую роль послал мне,

      И я томлюсь века, кляня себя и рок,

      Осмеянный луной, немым холодным камнем

      И миром, что забыл бессмертный свой урок?