убили год назад. Вы понимаете, Дарья Михайловна? Жену! Родного человека, с которой я девять лет душа в душу…
– Кто убил? – тихо спросила Даша. Уж слишком много историй про убийства за один вечер…
– Урод какой-то! Стукнул по голове, прямо в висок!
– О господи… – Даша прижала ладони к щекам. Она вдруг почувствовала, что ее неприятности действительно ни в какое сравнение не идут с этим человеческим горем. – Простите…
– Что мне ваше это… Ее тоже хотели ограбить, вырвали из рук сумочку! Просто удар пришелся в висок…
– Вот видите! – заволновалась Даша. – Может, это тот же самый грабитель!
– Нет, – глаза капитана снова стали рыбьими, холодными, в них исчезло то человеческое, что прорвалось случайно. – Того уже поймали. И посадили. Бомж. Он не хотел убивать. Просто удар был неудачный, пришелся прямо в висок. Он умер через полгода в тюрьме.
– Это вы… отомстили ему, да? – шепотом спросила Даша.
– Нет. Туберкулез – последняя стадия. Его бог наказал, – спокойно произнес Кедров и захлопнул блокнот.
– Понима-аю… Бедный вы, бедный!
– Я в вашей жалости не нуждаюсь, Дарья Михайловна, – скучным голосом произнес капитан. – Будем оформлять заявление?
Даша ответила не сразу:
– Нет.
– А вот и напрасно! – злорадно фыркнул тот и снова открыл блокнот. – Будем! Мелочей в нашем деле нет… Он, конечно, ваш грабитель, особой опасности не представляет. Но тоже может неудачно стукнуть кого-то. Смерть – она всегда близко…
– Да, да! – горячо закивала Даша.
– Опишите сумочку…
– Черненькая такая, средних размеров.
– Черный человек, черная сумочка, черная ночь. Ищи-свищи ветра в поле… Если б вы все сразу дежурной объяснили, толком, мы бы еще тогда район стали объезжать, может, и нашли бы вашего Мистера Икс… – покачал головой капитан. – Такие преступления только по горячим следам раскрываются. Ладно, сейчас все равно окрестности осмотрим. Но я ничего не обещаю…
– Спасибо вам! – с чувством произнесла Даша.
– Пожалуйста… – буркнул капитан Кедров и встал.
– У вас такая благородная работа… Не то что моя!
– Да? – равнодушно произнес тот, складывая блокнот в карман.
– Я, понимаете ли, сценарист… даже не сценарист, а так, переливаю из пустого в порожнее…
– Я бы не стал про пустое распространяться, ежели вы по пять тысяч на какую-то фигню… пардон.
– Мужчинам нас, женщин, не понять… – принужденно рассмеялась Даша.
Кедров пошел к выходу, локтем случайно смахнул с другого столика (рабочего, на нем еще компьютер стоял) несколько листков.
– Ничего-ничего, я подниму!
– Сценарии ваши? – равнодушно скрипнул Кедров.
– Нет, это как раз не сценарии, это я пьесу пишу, в свободное время, – поднимая с пола листы,
