я еле уснул. Сейчас уже шесть утра.
Мне надо бежать.
Встаю с кровати, беру в руки телефон, набираю номер ресепшен.
Когда слышу ответ, говорю охрипшим ото сна голосом:
– Принесите кофе и тосты на завтрак, пожалуйста.
– Конечно, всё будет, – бодрым голосом говорит айтианец. – Кофе с молоком?
– Нет, просто чёрный. И воды.
– А тосты с маслом? С айтианским? – продолжает он.
– Господи, нет! – Перед моими глазами тут же встаёт картина с фиолетовыми тостами, и его вчерашние разговоры об удобрении вызывают тошноту. – С обычным маслом, земным, сделанным из молока земных коров.
– Как угодно, господин. Но в айтианском масле больше витаминов!
Я бросаю трубку.
Плевал я, сколько там витаминов, ни за какие деньги я не буду есть еду из какого-то там фиолетового навоза.
После горячего душа выхожу из ванны и вижу поднос с кружкой дымящегося кофе и поджаренными тостами с маслом.
Быстро съев завтрак, я одеваюсь и покидаю гостиницу, зная, что сегодня я сюда не вернусь, хоть и оплатил две ночи.
Сажусь на мотоцикл и отправляюсь в ближайший магазин, чтобы купить тёплую куртку, затем мне надо будет найти какое-то адекватное жильё и работу.
Спустя три месяца скитаний по дешёвым гостиницам я всё-таки нахожу крошечную студию, хозяин которой не требует никаких особых документов для сдачи жилья и живёт в другом городе, поэтому никак не сможет наведываться на проверку. Скорее всего, лично мы никогда не познакомимся.
Я иду по улице с картонным стаканчиком в руках, в котором дымится горячий суп. Мимо идут прохожие, не обращая на меня никакого внимания. На мне маска другого человека, поэтому они не могут узнать меня.
Смотрю на гигантский голографический экран, установленный на одном из небоскрёбов, и вижу новостную ленту, в которой речь обо мне.
– Принц Габриэль уехал на год на учёбу в другую страну. В какую именно – это конфиденциальная информация, – тихо читаю вслух.
Знаю, отец ищет меня, но не поднимает шумихи, делая вид, что я уехал на учёбу. Он будет искать меня всю жизнь, я должен быть очень осторожен.
Но вдруг я чувствую поток магической энергии. Оборачиваюсь и осматриваюсь по сторонам. Где-то рядом довольно сильный маг, и он колдует.
Я иду по следам магического потока и минут через пять сворачиваю на узкую безлюдную улочку. Тесно прижатые друг к другу жилые дома и среди простых подъездов вывеска книжного магазина.
Поток магии идёт именно оттуда.
Залпом выпиваю уже остывший картофельный суп, выбрасываю пустой стакан в мусорку и отворяю старую скрипучую дверь в маленький магазин.
Меня тут же накрывает запах пыли, книг и, что более странно, запах сигаретного дыма.
Я поворачиваю голову и вижу старикашку – продавца магазина, сидящего
