больно вспоминать, и я пыталась успокоиться. Подошла к оградке, не решилась зайти в слезах, заставила взять себя в руки. Слова словно жили во мне все эти годы и ждали своего часа, вырывались из самой моей души:
– «Здравствуй, солнце моё». Я привела себя в порядок, стараясь не потревожить, прошла к нему в оградку, села. Глядя на любимое лицо, я поняла, что не так уж и долго искала его, прошла я немного и никуда не сворачивала, значит, он хотел меня видеть и помог пройти.
– «Прости, что я к тебе не приезжала…» – говорила, еле сдерживая слезы, ведь была виновата. За тринадцать лет я впервые приехала навестить его, так как мое былое убеждение; что на кладбище всего лишь плоть, засыпанная землей, и больше ничего. Но с годами многие принципы теряют свою суть, меняются мнения. Рано или поздно понимаешь, как была неправа, и сколько потеряно времени. Изменить всё никогда не поздно, и когда меняешь себя, будто взмахом волшебной палочки меняется жизнь. Упрямый человек, отстаивающий свою тупую точку зрения, понимая, что не прав, так и будет всю жизнь напрасно расшибать свой лоб об закрытую дверь до тех пор, пока не смирит своё буйное сердце. Когда человек в гармонии с собой, освобожден от злости и зависти, ему открыты все двери. Порою каждому необходимо поплакать в тишине, поговорить с кем – то, не видимым, не имеющим тела. Мы не можем отрицать то, чего не видим, не слышим, ведь и мозг свой мы не можем увидеть и потрогать, тем не менее, каждый уверен в том, что он у него есть.
– «Дома перед отъездом я подумала, что нужно взять фломастеры и бумагу и решила, что не зря эта мысль пришла мне в голову, наверное, ты хочешь рисовать» – хотя плакала и говорила я одна, все-таки чувствовала, что меня слышат и что кому-то я нужна здесь. Мне совершенно не хотелось уходить, время, словно остановилось. Он улыбался, глядя на меня с фотографии, и я улыбалась, не могла отвести глаз от него, обрела душевное спокойствие. Как жаль, что прошлое так далеко… и не вернуть его, не исправить…
– «Я привезла тебе дневник, он должен остаться здесь с тобой, ведь он сделан в память о тебе».
Оставив дневник, бумагу и фломастеры я уже собралась прощаться, но не могла уйти, не прочитав самое первое стихотворение, которое написала ему. В уже совсем истрепанной небольшой книжке, сделанной собственными руками, написаны слова, исходящие из души маленькой девочки, в ней хранится память о любимом человеке, которого я уже никогда не увижу. На каждой странице этого дневника я пишу о боли, о тоске и вспоминаю, каким он был, и как было хорошо с ним. Воспоминания самое прекрасное явление нашей памяти, они так важны в нашей жизни, что без них мы бы упустили много важных моментов пережитого и забытого прошлого. Неожиданно резко они могут нахлынуть и заставить нас рассмеяться или заплакать, они помогают нам восстановить необыкновенно интересные картины далекого прошлого, конечно, нечеткие и собирать которые приходиться как мозаику, напрягая память. Я начала читать
