бабла на ремонты, компьютеры и прочую лабуду.
Только вот счастливее я от этого все равно не становилась…
– Ирка, выручай, – чуть ли не шепчу в трубку, выглядывая в коридор из своей комнаты. – Надо умирающим голосом громко стонать мне в трубку и требовать, чтобы я к тебе срочно приехала.
– Чего? – как обычно, до моей подруги туго доходит, но на нее можно положиться.
Никогда не подводила. Не подведет и сегодня.
– Меня отец из дома не выпускает, – все так же негромко произношу, разглядывая пустой коридор. – Но надо смыться.
– Зачем? – Ирка снова тормозит, но я даже не раздражаюсь.
А смысл? Она всегда такая – сегодня не исключение.
– Смысл в том, что мне надоело сидеть в четырех стенах, а сегодня у Артурчика день рождения, забыла?
– Точно! – подруга резко спохватывается. – Погоди, ты хочешь и меня под удар подставить?
– Как будто в первый раз, – громко выдыхаю в трубку, после чего закрываюсь в комнате. – Тебе не привыкать.
– Не буду!
– Предательница!
– Все равно не буду!
– В общем, позвонишь через полчаса и… – запинаюсь, усмехаясь, так как ничего другого я и не ожидала. – Все по стандарту.
– Поняла, – ворчит Ирка и отключается.
– Ну вот и славненько, – откидываю телефон в сторону, укладываюсь на кровать и закрываю глаза.
Я слышу тихие шаги – двери у нас в доме не скрипят. Зря он решил, что я испугаюсь. Или не замечу.
Только видеть именно его я сейчас не желаю…
– Пошел вон!
– Ульяна, – хриплый мужской голос, который когда-то будоражим мою кровь, в данный момент вызывает лишь раздражение.
– Пошел вон, я сказала! И пока не найдешь мне его, лучше на глаза не попадайся…
Какое-то наваждение. Уже целую неделю. Все мысли только о НЕМ.
Я запомнила его голос! Тихое “потерпи”…
И я дико, безумно хочу найти того, кто меня спас…
Глава 2
– Сынок, я к тебе, – папа, как обычно, открывает дверь с ноги, но я уже давно к этому привык. Поднимаю голову, несколько секунд наблюдаю, как отец швыряет пальто на стул, и тут же снова утыкаюсь в бумаги.
Достал! Сил нет! Своими бесконечными визитами и наставлениями. Он же у нас супер востребованный адвокат! Да и фамилия подходящая – Крутой!
Крутой Игорь Михайлович… Кто бы знал, сколько раз за свои тридцать лет я слышал вопрос:
“Крутой… Это ты сын известного композитора?”
Если бы! Пока только известного адвоката в нашем городе. Надо же, вроде и мужик умный, но иногда так бесит, что я готов его разорвать на части.
– Сынок, он все-таки твой отец, – постоянно талдычет мне мама, когда я в очередной раз на повышенных тонах рассказываю о своих сыновних “чувствах” к нему.
Он
