почему обычно, то, что я хочу, в карман неловко запихну
И как бы извиняясь, дорисовываю акварелью?
Мой гибкий склад ума не делает меня марионеткой,
Которую заставить можно что-то сделать или написать.
Я та, кем я являюсь, а не скомканная от конфетки этикетка.
Я не умею, не люблю и я не буду больше рисовать!
***
Как часто мы делаем что-то из "надо",
Ведясь на уловки ленивого мозга?
Не делаем так, чтоб душа была рада,
Дрессируем себя обвиненьями-розгами.
Как часто в заложниках у собственной мысли,
Когда не особо хочу, но раз придумал так делай?
Когда на завтрак столовая ложка упрёков и мюсли,
И всё это в обёртке ответственности перед кем-то левым.
Мы сами себе палачи и тираны,
Загоняем себя в угол, зажимаем в тиски.
И мусолим идею с просроченным сроком и упаковкой рваной,
А иногда нужно просто её отпустить.
***
Счастье – это что-то большое?
К чему стремишься не год и не два?
Это что-то бесконечное и сплошное,
Такое же безусловное как земля и вода?
А может, счастье в простых моментах?
В улыбке мамы, друга смешной шутке,
Случайного прохожего комплиментах
Или то, что подождала маршрутка?
Да, нет, всё как-то слишком просто,
Ведь счастье нужно выстрадать, с кровью!
А если не надо и обойтись без коросты,
Согреть уставшее сердце своей любовью?
Счастье совсем мало, чтоб его увидеть?
И да и нет, ведь жизнь создаётся из ярких моментов.
И всё, что нужно нам – это душу насытить
Закатами, улыбкой мамы и веером приятных комплиментов!
***
Мы влюбляемся сердцем в душу,
Касаемся мыслями, пытаемся слушать,
Игнорируем шёпот нероматичного ума,
Что надо ещё посмотреть, что не права.
Проходят годы, а мы любим сильнее,
Так, что даже мир становится добрее,
Уже ум согласен с сердцем и молчит,
А внутри двух сердец мелодия звучит.
Мы так часто отдаём уму право решить,
С кем говорить, с кем быть и с кем жить.
Но только сердце влюбляется в душу,
Нужно видеть мелодию и себя слушать!
***
Мне кажется, что я бегу,
Бегу куда-то, ничего не успевая,
И ставлю галочки по выдуманному чек-листу,
Но не такую жизнь хочу, я точно знаю.
Я вытираю полотенцем с рук
Оставшиеся капли слитого куда-то времени,
У внутреннего критика я убавляю звук,
Пытаюсь быть
