же даёт нам почву и для сравнения чего угодно. Об этом вообще можно отдельную книгу писать – « Гениальные сравнения», с такими главами, например, ПАСАТИЖЫ И ЧЕЛОВЕК, или МЫСЛИ И ФОРТОЧКА. Попробуйте. Посмотрим, что у вас получится.
Отдельная и больная тема – это, как раз, «написательство». Кто, что, и собственно, зачем пишет книги? Глубокий, широкий, туманный, но очень интересный вопрос. Может на нас влияют гены? Может обстоятельства? Может мы такие нужны системе?.. А может я съел что-нибудь в детстве ?… Определённого ответа нет. Но есть ответ на то – что мы пишем. Ответ – жанр, выбранный писателем. Направление жанра определяет суть писателя, как человека. Всяческие приключения, детективы, фантастика и т.д. и т.п. Куча шаблонов, существующих сотни лет. Это не плохо и не хорошо.
Это так как оно есть. Но если зреть в корень, можно таки увидеть истину, которая гласит: эволюция прозы стоит на одном месте достаточно долго, чтобы молчать об этом. И неужели ничего нового уже не будет? Да будет конечно. Только не очень скоро, как хотелось бы. Мы слишком долго развиваемся, чтобы вносить изменения в такие серьёзные процессы. Пройдёт ещё не одна сотня лет, и на горизонте появятся новые идеи, захватывающие ваш разум. Но всё это будет потом. А пока что вы держите в руках экспериментальный жанр, который ещё многие и многие дураки будут обзывать бездарностью. Судья им – время. Жаль их, что они этого не понимают. Сам я не знаю, как мне определить всё это, поэтому называю условно НЕЧТО ЧТО-ТО.
***
А когда-то я пытался писать рассказы. Было это задолго до этих строк, но по моему тоже заслуживает пару минут вашего внимания.
Ноябрь 2001 год
… Он не ел и не спал уже третий день. И постоянные хождения из угла в угол непонятно-маленькой комнаты с двумя кроватями, туалетом, а вернее унитазом и раковиной, не помогали ему избавиться от постоянной тошноты, и он снова ложился на кровать, согнув колени и поджав их к животу. Продолжая часами смотреть на пустую кровать, стоявшую напротив его. Он проснулся здесь после очередного припадка, и не был сильно удивлён, потому что уже не раз бывал в подобных заведениях.
Непонятно откуда берущиеся мрачные мысли отрывками внезапно являлись к нему, когда он, загибаясь от боли в животе, закрывал глаза. Ему представлялась ужасная картина похорон его матери, которая была ещё жива. От страха открывая глаза, он произносил какие-то непонятные ему самому слова. Но когда он в очередной раз повторял нехотя эти слова, пытаясь разобраться в их смысле, закрывал глаза, сжимая их изо всех сил, и снова видел страшную картину похорон…
В комнате не было электрического освещения, но одного маленького окошка за решёткой, находившегося под самым потолком, хватило, чтобы понять – день сейчас или ночь. Иногда, отрывая свой бессмысленный взгляд от кровати, стоявшей рядом, он вглядывался в это окошко, пытаясь разглядеть в нём что-нибудь, но не видел там ничего, кроме звёзд ночью, и пролетающих мимо облаков днём. Неужели птицы больше не летают, думал он, и от этих мыслей заснул, наконец, но этой же
