style="font-size:15px;"> Достаю из духовки противень, аккуратно снимаю
формочку. Ура! Форма удалась. Тыкаю в тортик уже приготовленные сломленные веточки(свечки), украшаю красивыми камешками, по бокам прилепила листочки. Торт готов. У нас есть даже нож, настоящий. Но не острый, с туповатым концом. Раньше им мама чистила пеленки от какашек, вот и сохранился, и нам пригодился для нарезки торта. Разрезала на кусочки и расставила каждому на блюдца-консервные крышки, подобранные на ближайшей мусорке. На мусорке можно было много чего найти, и тарелочки, и всякие банки-склянки, и алюминий, который потом можно было сдать на цветмет.
– Какой вкусный торт! Мм! – сказали по очереди девчонки.
– А давайте сделаем сэндвич? – предлагаю я.
– Давай, – говорит Джига.
– Пошлите рвать, – подхватывает Амуля.
Дружно втроём побежали к абрикосовому дереву. Дерево было очень большое и мы всегда взбираемся по нему наверх, чтобы нарвать абрикос.
Эх, видела бы сейчас нас мама, она бы сказала быть аккуратнее, не упасть. Вот папа бы сказал, что мы как козы по горам лазаем. Да и вообще, папа на любой произошедший с нами случай, если нас до этого предупреждали родители о возможной травмоопасности, всегда говорит: «Сами виноваты! Будешь плакать, еще и сверху получишь!».
Абрикосы зеленые, еще не созрели. Помыли в бассейне их и уложили банку семисотку, насыпали соли и добавили немного воды.
Еще мы брали яблоки, резали их и также солили, и укладывали в банку. Вот и сэндвич готов. Точно не помню, кто из нас придумал такое название, но слово было иностранное, и как оно переводилось не знали, но нам оно понравилось и решили его применить для нашего блюда. Потом мы свое творение ели, по-настоящему и не обсирались, как причитала мама, когда видела как мы едим зеленые абрикосы.
Солнце поднялось высоко, припекает. Уже время обеда. Издалека слышу шум приближающегося мотоцикла. Я вскрикнула: «Папа едет!» Мы радостно вскочили и побежали во двор, встречать папу, приехавшего на обед.
Боже! Как же я обожаю запах дыма от мотоцикла, рёв его мотора и бешеную скорость, из-за которой ветер бьет прямо в лицо, спутывая волосы и создается ощущение полета и застывает кровь в жилах. Да, это адреналин. Я полюбила мотоцикл еще когда была совсем маленькая.
Мама рассказывала одну историю.
– Толя, не заводи мотоцикл под окном. Она же спит, потом услышит и начнёт орать на весь дом!
– Хорошо. Заведу сзади дома.
Но Эльза уже не спала, и звуки заводившегося мотоцикла только давали отсчет к дальнейшим действиям. Я быстрее бежала на улицу и чуть не попав под колеса уезжающего сердитого папы из-за такого поступка, начинала истерично плакать, падать на землю и кричать, что папа меня не взял с собой покататься. Потом выбегала мама и забирала в дом, успокаивать свою истеричную дочку. Папа ездил на работу, на мотоцикле.
Красная"Ява" закатилась во двор. Папа подхватил Амулю на руки. Мы с Джигой шли рядом.
– Девочки, вы что-нибудь
