Звёздный час. Василий Ловчиков

      Когда терзают ложь и зло,

      Когда душа с рассудком в споре,

      Влечёт стихов твоих тепло,

      Как свет костра в продрогшем поле!

      Когда, как пресс, со всех сторон

      Судьба гнетёт и гнёт дугою,

      Тогда стихов твоих огонь –

      Как круг спасательный изгою!

      Чтоб счастья нить в стихи скрутить

      Из мрачной жизненной кудели,

      Поэт, я понял, должен жить,

      Чтоб нервы струнами звенели!

      А чтоб надежду донести

      Через преграды лжи дремучей –

      Пылать как факел должен стих,

      Изящный, образный и звучный.

      Ты пламя в стих прядёшь легко;

      И через мрак невзгод и горя

      Зовёт огонь твоих стихов –

      Он как маяк в штормящем море!

      Поэзия уходит в Интернет,

      К несчастью, и талантливых поэтов,

      Поскольку в книги ей дороги нет,

      Коль нужных денег на изданье нету.

      Поэзия уходит в Интернет,

      Поскольку лишь туда ей приоткрыты двери,

      И шанс поэту свой оставить след

      И связь свою с читателем проверить.

      Поэзия уходит в Интернет,

      И труд поэта даром прочь уносит,

      Как будто и цены его таланту нет,

      И дар стихи творить – гроша не просит!

      Покуда торжествует звон монет,

      И толстосумы рады слышать только это,

      Так не возвысит и бесплатный Интернет

      Поэзию, как строй Страны Советов.

      Уходят из жизни поэты,

      Чей след для России весом:

      Рубцова, Старшинова нету –

      Поэтов с прекрасным лицом!

      Ушел Передреев из жизни.

      Ушел, а забвения нет:

      Прекрасные строки Отчизне

      Оставил красавец поэт.

      Твардовским Россия гордится,

      Не меркнет Фатьянова след –

      Какие все светлые лица,

      И каждый – прекрасный поэт!

      Оспорить Старшинова трудно,

      От лиры не скроешь лица,

      Как ей ни настраивай струны,

      Как звонко на ней ни бряцай.

      Под лживою маскою хаму

      Не спрятать убогость души,

      Её не заменишь стихами,

      Как мастерски их ни пиши.

      Ах, сколько их, модно-надменных,

      Имевших при жизни успех,

      Ушло в половодье забвенных,

      Растаяв, как мартовский снег…